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Las de l'amer repos où ma paresse offense |
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Une gloire pour qui jadis j'ai fui l'enfance |
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Adorable des bois de roses sous l'azur |
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Naturel, et plus las sept fois du pacte dur |
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De creuser par veillée une fosse nouvelle |
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Dans le terrain avare et froid de ma cervelle, |
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Fossoyeur sans pitié pour la stérilité, |
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― Que dire à cette Aurore, ô Rêves, visité |
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Par les roses, quand, peur de ses roses livides, |
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Le vaste cimetière unira les trous vides ? — |
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Je veux délaisser l'Art vorace d'un pays |
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Cruel, et, souriant aux reproches vieillis |
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Que me font mes amis, le passé, le génie, |
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Et ma lampe qui sait pourtant mon agonie, |
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Imiter le Chinois au cœur limpide et fin |
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De qui l'extase pure est de peindre la fin |
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Sur ses tasses de neige à la lune ravie |
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D'une bizarre fleur qui parfume sa vie |
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Transparente, la fleur qu'il a sentie, enfant, |
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Au filigrane bleu de l'âme se greffant. |
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Et, la mort telle avec le seul rêve du sage, |
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Serein, je vais choisir un jeune paysage |
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Que je peindrais encor sur les tasses, distrait. |
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Une ligne d'azur mince et pâle serait |
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Un lac, parmi le ciel de porcelaine nue, |
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Un clair croissant perdu par une blanche nue |
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Trempe sa corne calme en la glace des eaux, |
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Non loin de trois grand cils d'émeraude, roseaux. |
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