| SALUT |
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Rien, cette écume, vierge vers |
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À ne désigner que la coupe ; |
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Telle loin se noie une troupe |
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De sirènes mainte à l'envers. |
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Nous naviguons, ô mes divers |
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Amis, moi déjà sur la poupe |
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Vous l'avant fastueux qui coupe |
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Le flot de foudres et d'hivers ; |
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Une ivresse belle m'engage |
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Sans craindre même son tangage |
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De porter debout ce salut |
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Solitude, récif, étoile |
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À n'importe ce qui valut |
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Le blanc souci de notre toile. |
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