| PAROLES D'AMOUR |
| SOUFFLES D'AUTOMNE |
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Ce soir, ô mon ami, sur notre cher village |
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Le premier vent d'automne a tristement soufflé. |
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Nos bois se sont emplis d'un tumulte sauvage, |
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Dont mon trop faible cœur est jusqu'au fond troublé. |
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Car sous le sombre ciel meurt la saison bénie, |
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La rapide saison de nos bonheurs furtifs, |
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Et c'est un souffle plein d'amertume infinie |
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Qui tord et fait gémir les grands chênes plaintifs. |
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Reverrons-nous jamais la douce solitude |
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Où les bruits importuns du monde s'éteignaient ? |
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Reviendrons-nous errer encor, sans lassitude, |
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Dans ces sentiers étroits où nos mains se joignaient ? |
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Chérirons-nous longtemps d'une égale tendresse |
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Nos anciens nids d'amour perdus dans le bois frais ? |
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Y viendrons-nous puiser toujours la même ivresse, |
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Sans jamais voir pâlir leurs immortels attraits ? |
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La modeste demeure aux lourds meubles rustiques |
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Semblera-t-elle encor si touchante à nos yeux, |
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Parmi l'ombrage épais de ces forêts antiques |
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Où, dans l'austère écho, sonnaient nos pas joyeux ? |
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Sur la haute colline en notre course atteinte, |
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Devant l'immense espace embrassé tant de fois, |
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Resterons-nous encor, lorsque l'Angelus tinte, |
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L'un sur l'autre appuyés, recueillis et sans voix ? |
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Qui changera d'abord, la Nature ou nos âmes ? |
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Hélas ! et qui de nous se lassera d'aimer ? |
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Suffiront-ils toujours à nos cœurs pleins de flammes, |
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Ces bonheurs d'aujourd'hui qui les ont pu charmer ? |
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Oh ! qu'il est triste à dire à la chère retraite |
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Le déchirant adieu qui nous sépare au seuil ! |
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Voilà pourquoi naissait mon angoisse secrète |
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Devant le sombre aspect de la campagne en deuil. |
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Pleurez, ô grands bois noirs ! Sifflez, ô vents funèbres ! |
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Feuilles mortes, tombez sur le chemin durci ! |
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Nuages, étendez vos voiles de ténèbres… |
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Mon cœur, qui vous comprend, se glace et tremble aussi. |
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Et pourtant je devrais bénir votre détresse : |
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Sans l'horreur de l'hiver, que vaudraient les beaux jours ? |
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Sans le cruel adieu, la passagère ivresse |
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Mènerait aux sommeils insensibles et lourds. |
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Car en ce monde obscur dont la Mort est la reine |
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Tout s'efface et périt de ce qu'on veut saisir, |
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Mais qu'un bien seul échappe à la loi souveraine, |
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C'est assez pour qu'en nous en meure le désir. |
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Ami, plus l'avenir nous réserve de larmes, |
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Plus sembleront pesants nos jours chargés d'ennuis, |
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Et plus rayonneront les indicibles charmes |
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De nos discrets bonheurs, si promptement enfuis. |
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Puis, lorsqu'un doux printemps fera verdir les branches, |
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Peut-être, revenus en notre ancien séjour, |
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Parmi les frais lilas et les épines blanches, |
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Nous verrons refleurir notre immortel amour. |
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