| PAROLES D'AMOUR |
| SILENTIUM |
| Nunquam aliud natura, aliud sapientia dicit. |
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Ami, dans un moment de doute et de détresse, |
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J'écrivis la boutade amère que voici. |
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Mon âme, où vous lisez, toujours vous intéresse, |
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Et des grands vers charmeurs vous aimez la caresse. |
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Sans trop hocher la tête écoutez donc ceci : |
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Le verbe ‒ notre orgueil ‒ nous égare et nous leurre ; |
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C'est dans un jour maudit qu'il nous fut révélé. |
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Le cœur n'a pas de mots : il chante ou bien il pleure, |
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Il vibre pour jamais d'un soupir qui l'effleure. |
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Hélas ! depuis Babel nous avons trop parlé. |
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Nous avons gravement prononcé des syllabes |
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Qui troublaient nos cerveaux et signifiaient peu ; |
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En caractères grecs, égyptiens, arabes, |
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Enfermant l'infini, comme nos astrolabes |
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En des chiffres crochus enferment le ciel bleu. |
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Nous avons profané dans nos langues vulgaires |
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Le secret de notre être, inexpressible et doux, |
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Ce secret que sans doute on a compris naguères |
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Lorsque, innocent encor de ses premières guerres, |
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L'homme sur son champ noir menait ses grands bœufs roux. |
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Le champ fumait d'amour sous l'aube rose et tendre ; |
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Un désir éperdu de produire gonflait |
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La lèvre des sillons, et l'on pouvait entendre |
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Comme un bruit de baisers s'élever et s'étendre |
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Sur la cime des bois, lorsque le vent soufflait. |
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On sentait palpiter la vie intense et neuve |
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Dans les veines du sol, les antres et les nids. |
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Le berger, près de l'onde où le troupeau s'abreuve, |
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Songeait à deux yeux clairs plus limpides qu'un fleuve |
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Qui le verraient rentrer de ses travaux finis. |
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Tout germait, tout croissait dans l'aurore dorée, |
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Tout aimait. Par l'amour triomphant du néant, |
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La Nature venait de saisir la durée : |
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La génération, formidable et sacrée, |
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Livrait au couple humain tout l'avenir béant. |
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Il nous fallait rester, rudes fils de la terre, |
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Purs, orgueilleux et nus, et soumis aux destins. |
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De l'univers profond respectant le mystère, |
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Il nous fallait, plongés dans un silence austère, |
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Devant l'immensité courber nos fronts hautains. |
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Mais nous avons parlé… Nos bouches sacrilèges |
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Ont fait des créateurs, des genèses, des dieux ; |
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Leur souffle a corrompu nos plus beaux privilèges |
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Et mêlé d'espoirs faux, d'erreurs, de sortilèges, |
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Même l'âpre grandeur des éternels adieux. |
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Notre rôle ici-bas, notre rôle superbe, |
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N'était-il pas de vivre et, vivant, d'adorer ?… |
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D'adorer le soleil, la femme et le brin d'herbe, |
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L'enfant, l'étoile d'or, les lis, le flot, la gerbe, |
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Les cieux ‒ mais sans jamais pourtant les implorer. |
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Qu'aurions-nous demandé que la bonne Nature |
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N'eût pas placé déjà sur nos riants chemins ? |
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Quand nos rêves risquaient l'immortelle aventure, |
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Nous ont-ils peint là-haut, pour l'extase future, |
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Quelque chose de mieux que nos bonheurs humains ? |
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Non !… Nous devions serrer sur nos chaudes poitrines, |
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Pendant le jour béni qui nous était prêté, |
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Nos charnelles amours, fragiles et divines, |
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Créatrices amours, où seules nos doctrines, |
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Malgré l'enfantement, ont mis l'impureté. |
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Puis nous devions mourir, fermer à la lumière |
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Si douce des matins nos yeux reconnaissants ; |
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D'un suprême regard, plein de candeur première, |
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Enveloppant les fils, l'épouse et la chaumière, |
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Tout ce qui fait nos cœurs joyeux et frémissants. |
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Quel désir, quelle crainte eût ébranlé notre âme ? |
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Quel juge ou quel sauveur pouvions-nous invoquer ? |
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Nos devoirs ‒ ceux qu'un ordre universel proclame ‒ |
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Ont, pour l'esprit subtil et pour les sens de flamme, |
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Des charmes si puissants qu'on n'y saurait manquer. |
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La Nature n'a pas commis à nos morales |
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Le pouvoir de hâter son auguste action. |
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Nos gestes sont les siens. Les ombres sépulcrales |
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N'ont point de rouge enfer au bas de leurs spirales : |
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L'œuvre utile avec soi porte sa sanction. |
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Ce qui doit être fait est bon et simple à faire ; |
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De quoi serions-nous donc alors récompensés ? |
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Et puisque la douleur suit le mal qu'on préfère |
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Et qu'elle est pour nous seuls, par delà cette sphère |
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Quel courroux frapperait de pauvres insensés ? |
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O superstitions obscures et sanglantes ! |
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Sacrifices hideux fumant au bord des flots, |
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Longues processions de victimes dolentes, |
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Chaînes, croix et carcans et chastetés brûlantes, |
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Vous avez pour toujours éveillé nos sanglots ! |
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Comment vous effacer jamais de nos mémoires ? |
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Il nous faut remonter tous vos sentiers maudits, |
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Saigner tous vos tourments, lire tous vos grimoires, |
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Car vos crosses, vos clefs, vos chasubles de moires |
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Cachent encor le seuil de nos vieux paradis. |
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O Nature, Nature, oh ! dis, tes bras de mère |
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S'ouvriront-ils encor pour tes fils révoltés ? |
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Nous voulions t'arracher notre vie éphémère ; |
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Mais nous y renonçons… L'épreuve est trop amère, |
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Et nous tombons, martyrs de nos divinités ! |
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Pour naître, nous quittons tes entrailles fécondes ; |
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Pour vivre, il faut ton air qui joue en nos poumons, |
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Il faut tes fruits, ton blé, la fraîcheur de tes ondes ; |
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Pour aimer, il nous faut les caresses fécondes ; |
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C'est aussi sur ton sein que nous nous endormons. |
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Avons-nous tant parlé pour découvrir ces choses ? |
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Cent siècles ont passé, le jour est-il plus beau ? |
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Paraît-il dans les nids plus de métamorphoses, |
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Plus d'étoiles au ciel, plus de feuilles aux roses, |
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Depuis que nous restons penchés sur un tombeau ? |
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Quoi ! mourir est-il donc un problème si sombre ? |
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N'est-il point de splendeur dans un couchant vermeil ? |
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Tout s'éteint, douce loi. Pendant les nuits sans nombre, |
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Alors que nous fermions nos paupières dans l'ombre, |
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Nous est-il arrivé de craindre le sommeil ? |
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Apprendrons-nous enfin à garder le silence, |
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A demeurer muets devant les morts pensifs ? |
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A quoi bon tant de mots ? Lorsque avec violence |
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La passion en nous se déchaîne et s'élance, |
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Nos plus informes cris sont les plus expressifs. |
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Que valent nos discours ? En supposant un être |
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‒ Un monstre, un malheureux ‒ qui n'eût jamais aimé, |
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Et qui, voulant un jour à cette aurore naître, |
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Dans des livres choisis chercherait à connaître |
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Les douloureux bonheurs dont le monde est charmé : |
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Sentirait-il, du chœur confus de nos paroles, |
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Monter le frisson fou qui dévore la chair, |
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Et l'éblouissement qui met des auréoles |
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Blanches autour du front riant de nos idoles ? |
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Saurait-il tout le prix de ce qui nous est cher ? |
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Non : ceci ne s'apprend qu'au fond des yeux sans voiles, |
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Dans les bras enlacés et dans les cœurs unis, |
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Dans les torrents de feu qui parcourent nos moelles. |
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Pour savoir ce qu'on doit savoir sous les étoiles, |
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Fermons le livre obscur et regardons les nids. |
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