| PAROLES D'AMOUR |
| L'INDE BOUDDHIQUE |
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Ami, j'ai vu par vous les régions splendides |
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Où vous avez erré si longtemps loin de moi ; |
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Votre amour et vos soins, qui m'y servent de guides, |
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M'en ont ôté l'effroi. |
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J'ai plongé sans péril en leur puissant mystère. |
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Vous seul avez porté le poids des lourds travaux ; |
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Vous seul avez bravé, dans votre exil austère, |
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Mille dangers nouveaux. |
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Moi, je jouis en paix de votre œuvre hardie. |
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O voyageur aux mains pleines d'illusions ! |
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La sphère où je circule est par vous agrandie, |
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Car j'ai vos visions. |
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Si vous avez vécu dans les siècles antiques |
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Que les temples déserts vous semblaient contenir, |
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Moi, je hante aujourd'hui tous ces hautains portiques |
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Dans votre souvenir. |
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L'Inde s'est tout entière empreinte en vos pensées, |
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Et, comme j'y sais lire, ainsi je l'entrevois. |
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Sa présente misère et ses splendeurs passées |
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Me frappent à la fois. |
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Comme vous, ce que j'aime en elle, triste esclave, |
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Ce n'est pas sa beauté, qu'un maître viola, |
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Ni ses villes d'or fin que l'eau du Gange lave, |
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Que l'Occident vola. |
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C'est l'idée immortelle, invincible, insondable, |
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Qui jadis y fleurit, digne d'un tel décor, |
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Qui, dans le sein muet du désert formidable, |
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S'épanouit encor ; |
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Idée où la science, en nos sombres contrées, |
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Sans poétique flamme, arrive pas à pas, |
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Mais qui brille et se vêt de ses grâces sacrées |
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Au soleil de là-bas. |
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C'est l'évolution, l'éternité des choses, |
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L'Absolu qui se crée, en des efforts constants, |
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Par les combinaisons et les métamorphoses |
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Des formes dans le temps. |
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C'est notre être perdant au tombeau sa substance, |
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Mais s'immortalisant par tout ce qu'il aima, |
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Effet qui devient cause après son existence, |
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Mystérieux Karma*. |
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Quoi ! ne suffit-il pas à notre ardeur amère, |
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Au sein du radieux et vivant tourbillon, |
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De laisser après nous de notre œuvre éphémère |
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Un éternel sillon ? |
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Quoi ! ne suffit-il pas au besoin de justice |
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Qu'un mot de notre lèvre, aussitôt oublié, |
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Pour le bien ou le mal à jamais retentisse, |
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Fécond, multiplié ? |
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A notre lâche cœur qui cherche un vain salaire, |
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Que peindraient de plus grand ses vœux intéressés ? |
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Et pour nous arrêter aux heures de colère |
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N'est-ce donc point assez ? |
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L'Inde le proclama pendant trois mille années. |
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Notre aride science à peine le pressent. |
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Ces hautes vérités, vous les vîtes ornées |
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D'un cadre éblouissant. |
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Elles apparaissaient pour vous sous les symboles, |
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Parmi les dieux pensifs qui chargent les piliers, |
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Des assises du temple aux arceaux des coupoles |
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Surgissant par milliers. |
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Et vous les écoutiez, dans cette nuit sublime |
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Où la lune, versant sa limpide clarté, |
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Éclairait pour vous seul, comme au fond d'un abîme, |
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Une morte cité**. |
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Je revois avec vous ces scènes inouïes, |
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Les monstrueux chevaux le long des murs dressés, |
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Les merveilles de l'art partout épanouies |
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En rêves insensés. |
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Parlez… Il est meilleur d'aimer que de connaître : |
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Ces deux bonheurs pour moi sont en vous réunis. |
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L'univers ne m'est rien s'il n'enferme en votre être |
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Ses secrets infinis. |
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