| VISIONS DIVINES |
| PRIÈRE A MINERVE |
| I |
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Dans l'abîme sacré, dans l'infini mystique |
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Où sont assis les dieux, ô Pallas-Athéné, |
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Daigne écouter l'accent de mon pieux cantique ! |
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Reviens, reviens, Déesse, à la colline antique, |
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Fais resplendir encor ton temple profané ! |
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Nous avons mutilé ton Parthénon sublime, |
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Nous, fils lourds et grossiers des Goths aux cheveux roux. |
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Ton pardon ne saurait effacer un tel crime. |
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De ses sombres erreurs notre race est victime ; |
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Leur poids l'écrase encor, bien plus que ton courroux. |
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Mais du moins laisse-moi, noble Reine offensée, |
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Sur ton autel détruit verser mes pleurs amers ! |
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Car il fut le sommet de l'humaine pensée. |
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Sitôt qu'il a péri, la nuit s'est abaissée |
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Sur ce triste Occident déchiré par les mers. |
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Mille ans elle a régné, la nuit épouvantable. |
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Tu te taisais alors et détournais les yeux, |
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O Raison, ô Beauté sereine et redoutable ! |
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Lorsque fondit sur nous l'horreur inévitable, |
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Muette, tu voilas ta face au fond des cieux. |
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Le jour pourtant revint. Une tremblante aurore |
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Palpita tout à coup vers l'horizon sanglant. |
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Le vague écho lointain de ton clairon sonore, |
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O Vérité, passa, puis grandit plus encore… |
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L'Art ancien du tombeau surgit en chancelant. |
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C'est qu'une vision, pâle encore et divine, |
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Dans les cœurs torturés montait avec lenteur ; |
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C'est qu'au souffle venu de ta sainte colline, |
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O Pallas-Athéné, sur le front qui s'incline |
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Planait le vol puissant de l'Idéal sauveur. |
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Le Moyen Age obscur tressaillit d'allégresse ; |
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Le monde crut renaître en retrouvant tes lois. |
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Des vrais amants du Beau n'es-tu pas la maîtresse ? |
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La Grèce nous inspire et tu guidas la Grèce. |
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Tous les grands siècles d'art sont éclos à ta voix. |
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Mais jamais l'Idéal, dont l'âme est altérée, |
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Qu'elle poursuit toujours et qui toujours s'enfuit, |
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Ne manifesta mieux sa présence adorée |
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Que dans l'antique Hellas, dans la terre sacrée, |
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Dont seul l'éclat splendide a vaincu notre nuit. |
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Jamais il ne trouva de plus parfait symbole |
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Que toi-même, ô Pallas : Beauté, Force et Raison ! |
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Nul temple n'égala celui de l'Acropole. |
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Sous un clair ciel d'azur, merveilleuse coupole, |
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Quel peuple fier et doux remplissait ta maison ! |
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Quels nobles citoyens, devant tes Propylées, |
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S'abordaient pour parler des dieux et des destins ! |
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Leurs paroles de feu, dans l'espace envolées, |
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Enchantent aujourd'hui nos âmes consolées |
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Et sont le vrai flambeau de nos pas incertains. |
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Telle est ton œuvre immense, ô Reine salutaire ! |
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Mais quelle ingratitude a payé tes bienfaits ! |
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Ton culte a cessé d'être en honneur sur la terre, |
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Tu n'es plus qu'une idole, on rit de ton mystère. |
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Le respect des dieux pèse à nos cœurs imparfaits. |
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| II |
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Au temps de Périclès que tu paraissais belle ! |
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Ta force le cédait alors à ta douceur. |
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De pompeux cavaliers, en file solennelle, |
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Célébraient sur ta frise une fête éternelle, |
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Et chaque Athénienne était ta blanche sœur. |
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O Vierge ! pour montrer ta face auguste et pure, |
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Pour mieux fixer les traits sous lesquels tu survis, |
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Tu créas Phidias… L'art passa la nature, |
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Et soudain tu parus, divine sous l'armure, |
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Toute d'ivoire et d'or au fond du saint parvis. |
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De ton sublime front, d'où la clarté ruisselle, |
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Sans cesse descendit dès lors la vérité. |
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De tes rayons brûlants quelque ardente parcelle |
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Chaque jour du génie alluma l'étincelle, |
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Et le monde ébloui vécut pour ta beauté. |
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Ton culte universel n'avait point de sceptique, |
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Tout mortel était prêtre à tes divins autels. |
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Euripide charmait les paysans d'Attique, |
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Et l'humble mendiant, assis sous ton portique, |
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Discutait de Platon les dogmes immortels. |
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Qu'il était donc aisé de suivre ta loi douce |
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Lorsque sur l'Acropole on pouvait t'approcher ! |
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Mais le front de ton temple a roulé sur la mousse. |
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Toujours vers l'avenir notre destin nous pousse. |
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Où faut-il, où faut-il à présent te chercher ? |
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Jamais nous n'atteindrons la grâce athénienne, |
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Minerve, car en nous survivent nos aïeux, |
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Durs guerriers, descendus de la Scythie ancienne, |
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Dont la fureur brisa cette ville, la tienne, |
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Où, fière, tu posais ton pied victorieux. |
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Que d'efforts il nous faut pour secouer une heure |
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Le lourd fardeau sanglant des siècles entassés ! |
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L'abeille de l'Hymette en vain passe et m'effleure… |
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Pour moi, triste étranger, qui lutte, implore et pleure, |
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Ce doux frisson subtil, hélas ! n'est point assez. |
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| III |
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A peine ai-je compris, ô Minerve d'Athène, |
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La pensée enfermée en ton front radieux. |
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Qu'es-tu ? Qu'enseignes-tu, Vierge pure et hautaine ? |
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Vois, mon âme est fervente et pourtant incertaine… |
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Découvre à mes regards ton sens mystérieux. |
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Toi que l'Amour jamais n'a trouvée accessible, |
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Toi dont le sang jamais sous ses dards n'a coulé, |
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Es-tu la Pureté, ferme, austère, inflexible, |
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Qui sur les chastes mœurs, sur le foyer paisible, |
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Pose des peuples forts l'empire inébranlé ? |
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Mais n'es-tu pas, ô toi qu'invoquait Praxitèle, |
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Du génie enflammé l'étincelle de feu ? |
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Dans ses moindres débris ton Parthénon révèle |
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Un tel souci du Beau, que nul peuple fidèle |
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N'offrit pareil présent en hommage à son Dieu. |
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Oh ! si tu descendais de ta lointaine cime, |
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Dans le vide et la nuit las enfin de crier, |
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Nous courberions nos fronts sous ta règle sublime. |
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Vois, tous nos dieux brisés ont glissé dans l'abîme, |
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Pourtant nous ne pouvons désapprendre à prier. |
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Il s'éteint sans écho, le blasphème farouche |
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Par ce siècle hardi lancé contre le ciel. |
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La grâce du divin nous attire et nous touche, |
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L'infini nous reprend… Nous fermons notre bouche, |
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Mais notre cœur charmé chante un hymne éternel. |
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Minerve, c'est pourquoi les hommes de notre âge, |
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Las de leurs durs travaux, s'émeuvent à ton nom. |
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Dans nos songes troublés vient flotter ton image, |
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Et l'incrédule aussi, qui se croit le plus sage, |
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Pleure, et baise, incliné, le seuil du Parthénon. |
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