| PAROLES D'AMOUR |
| LETTRE ÉCRITE AU PRINTEMPS |
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Hier la neige encor couvrait les plaines mornes, |
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Les flots étaient changés en cristaux clairs et durs, |
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Et nos cœurs se taisaient, pleins de doutes obscurs, |
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Dans les limpides soirs aux tristesses sans bornes, |
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Quand la lune montait, lente, au fond des cieux purs. |
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Et ce matin voici comme une molle haleine |
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Flottante autour de nous dans les airs attiédis ; |
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L'eau ruisselle en torrents sur les prés reverdis, |
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Et la forêt, de vie et de voix toute pleine, |
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Semble tendre au doux vent ses grands bras engourdis. |
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C'est un moment rempli d'ineffable surprise. |
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Nous savions que l'hiver devait s'enfuir un jour, |
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Pourtant nous éprouvons, dans le soudain retour |
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De ce baiser d'en haut, de cette chaude brise, |
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Comme l'émoi causé par un naissant amour. |
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Pour moi, j'ai mieux encor que cette vague ivresse ; |
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Je vois dans le printemps la fin de votre exil. |
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Je ne murmure plus : « Hélas ! reviendra-t-il ? » |
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Le souffle des beaux jours a chassé ma détresse, |
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Je respire l'espoir en son parfum subtil. |
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Oh ! oui, vous reviendrez… Tout l'annonce et le chante. |
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Dans mes songes déjà je crois voir sur la mer, |
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La proue à l'occident, filer un grand steamer. |
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Il sera, ce retour dont l'image m'enchante, |
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Doux autant qu'autrefois le départ fut amer. |
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Venez… Nous reprendrons nos longues causeries ; |
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Dans nos cœurs éprouvés nous lirons jusqu'au fond. |
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Au-dessus des humains et du vain bruit qu'ils font, |
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Quelle extase ravit deux âmes attendries |
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Lorsqu'une intimité sublime les confond ! |
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L'amour nous a conduits par de mystiques voies. |
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Vous l'accusiez un jour d'avoir trop tard uni |
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Nos cœurs, où plus d'un rêve, hélas ! s'était terni ; |
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Mais il nous préparait d'inconcevables joies, |
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Car il nous mûrissait pour le moment béni. |
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Il nous fallait d'abord devenir forts et graves, |
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Avoir beaucoup lutté, cherché, compris, souffert, |
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Vu l'abîme des temps sous nos pas entr'ouvert, |
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Et dominé le sort tranquillement, en braves, |
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Pour que le vrai bonheur enfin nous fût offert. |
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Ce que nous nous dirons par les douces soirées, |
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Dans le bruit de la ville ou le repos des bois, |
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Sera tendre et profond, mais austère parfois, |
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Car nos mains ont touché bien des choses sacrées ; |
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L'angoisse du néant fera trembler nos voix. |
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Mais un arome fin monte du sol humide |
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Où la neige d'hier a doucement fondu. |
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C'est le printemps, ami… Vous êtes attendu. |
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Un petit passereau module un chant timide, |
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Puis s'étonne, et soudain vole tout éperdu. |
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Oh ! combien je jouis de ces métamorphoses ! |
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Chacune tour à tour va grandir mon espoir. |
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Des fleurs !… Il va s'ouvrir des fleurs sur le sol noir ! |
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Venez… Il ne faut pas faire mentir les choses, |
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Et les arbres m'ont dit que je vais vous revoir. |
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