| PAROLES D'AMOUR |
| AVEU |
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Ami, vous si profond, vous dont l'oreille écoute |
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Les solennelles voix de l'immense univers, |
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Vous m'avez demandé, pour vous railler sans doute, |
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De vous parler en vers. |
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Vous connaissez pourtant les paroles de femme, |
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Léger souffle effleurant votre lèvre tout bas : |
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Votre cœur s'y enivre un instant, mais votre âme |
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Les juge, et n'y croit pas. |
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Vous aimez le doux rythme et la lente harmonie ; |
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Vous trouverez peut-être un plaisir tout nouveau |
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A voir ainsi monter la tendresse infinie |
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Du cœur jusqu'au cerveau. |
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Tous ces balbutiements de bouches frémissantes, |
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Tous ces aveux d'amour que vous avez comptés, |
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Ils vous lasseront moins lorsqu'en rimes puissantes |
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Ils seront racontés. |
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Eh bien, écoute-les… Ils sont toujours les mêmes. |
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Qu'importe que je sache un art qui peut charmer, |
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Puisque vous demandez en vos doutes suprêmes |
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Si je sais mieux aimer ? |
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Qu'importe que j'emprunte une langue divine, |
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Si vous ne voyez pas sous les mots précieux |
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Ces choses que, sans voix, on lit et l'on devine |
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Dans un éclair des yeux ? |
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Ainsi vous connaîtrez, en parcourant le monde, |
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Tous les obscurs chemins par où l'homme a marché, |
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Et mon cœur qui se montre, ô misère profonde ! |
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Vous restera caché. |
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Vous irez retrouver dans son ombre farouche, |
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Avec son sens perdu, l'hiéroglyphe sacré ; |
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Mais en vous rappelant quelque mot de ma bouche |
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Vous direz : « Est-ce vrai ? » |
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Vous interrogerez les colonnes, les dômes, |
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Les piliers de granit du temple au vaste front, |
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Et vous les croirez, eux, ces muets, ces fantômes, |
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Lorsqu'ils vous répondront. |
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Mais si, malgré les dieux à la morne attitude, |
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Qui de leurs peuples morts nous gardent chaque trait, |
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Devant vos yeux lassés, dans votre solitude, |
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Mon visage apparaît, |
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Vous aurez aussitôt ce sceptique sourire, |
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Que je comprends trop bien pour vouloir m'en blesser. |
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J'en souffre, et je vous plains… Tout ce que je puis dire |
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Ne saurait l'effacer. |
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Voilà bien, voilà bien la douleur éternelle, |
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L'angoisse de l'amour et l'effroyable émoi |
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Où l'on crie, en dépit de l'étreinte charnelle : |
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« Cet être est-il à moi ?… » |
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Pourtant les mots sont doux ; quoique vains, ils vous plaisent |
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Comme un chant dans les bois ou la plainte des mers. |
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Sans vous guérir, qu'au moins les miens parfois apaisent |
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Vos souvenirs amers. |
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Quand vous ignoreriez combien leur source est vive, |
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Qu'importe !… Je me trouve heureuse simplement |
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De penser que leur note attendrie et plaintive |
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Vous délasse un moment. |
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