| VISIONS DIVINES |
| LE PROGRÈS ET LES DIEUX |
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Aux temps anciens, le monde existait dans un rêve ; |
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Les cieux élargissaient le terrestre horizon ; |
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L'espoir d'un avenir plein d'extases sans trêve |
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Consolait de la vie incertaine et trop brève, |
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Et le désir vainqueur supplantait la raison. |
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Hélas ! il est des cœurs que le Progrès consterne, |
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Des lèvres qui toujours invoqueront les dieux. |
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La Science à l'œil froid conduit l'esprit moderne, |
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Pourtant plus d'un genou dans l'ombre se prosterne, |
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Plus d'un regard encor monte au ciel radieux. |
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C'est que, nous retirant l'espérance qui charme, |
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Dévastant à jamais nos lointains paradis, |
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La Science n'a pas effacé toute larme ; |
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En nos mains, au contraire, elle aiguise chaque arme, |
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Et nous rend sans pitié pour les combats maudits. |
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L'antique Illusion, qui nous devient néfaste, |
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Ne peut plus sans péril embellir le chemin. |
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Notre champ de bataille est si sombre et si vaste |
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Que jamais nulle haine ou de peuple ou de caste |
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N'en ouvrit de pareil au désespoir humain. |
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Le sang n'y coule point : la lutte pour la vie |
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N'offre point la grandeur des glorieux trépas ; |
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Les morts, nul ne les chante et nul ne les envie, |
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Et l'effrayant clairon qui tous nous y convie, |
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C'est le cri de la faim, qui ne pardonne pas. |
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Nos tournois acharnés ont l'univers pour lice. |
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Sous nos efforts géants tout rempart est tombé. |
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Le salaire est une arme, un mot d'ordre, un complice. |
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Ni repos, ni pitié ! Si son pied manque ou glisse, |
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Le lutteur le plus fort a bientôt succombé. |
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Car le travail, facile aux époques naïves, |
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Est pour nous l'incessant et terrible labeur. |
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L'esclave d'autrefois, dans nos cités actives, |
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Frémirait à l'aspect de nos races chétives, |
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Qu'asservissent le fer et l'or et la vapeur. |
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Il rirait de dédain quand leur foule pâlie, |
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Quittant le puits de mine ou l'obscur atelier, |
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Lui dirait : « Nous, au moins, sommes libres. » Folie ! |
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Vous, libres ?… Mais la loi qui vous dompte et vous lie |
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Plus qu'aucun joug humain vous contraint de plier. |
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Dans sa marche en avant le Progrès implacable, |
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Comme l'âpre Nature, écrase aveuglément |
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Le faible, l'impuissant, le rêveur, l'incapable. |
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Pour qui veut éluder son ordre redoutable, |
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Honte, misère et mort sont un sûr châtiment. |
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Pourtant l'homme jamais ne vivra sans chimère. |
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Nous aussi, nous avons notre espoir insensé : |
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Le rêve social, en son ardeur amère, |
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Prend des religions la puissance éphémère |
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Et remplace à lui seul tous les dieux du passé. |
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Nous le verrons bientôt plus qu'eux impitoyable, |
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Car il met l'idéal ici-bas, près de nous. |
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Pour toucher à ce but, qui paraît saisissable, |
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Le combat grandira, tellement effroyable |
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Que les maux d'aujourd'hui pourront nous sembler doux. |
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Puisque telle est la loi, courbons donc notre tête ; |
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Mais ne maudissons pas, dans notre vain orgueil, |
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En face des douleurs que demain nous apprête, |
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Les dieux, dont la raison proclame la défaite, |
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Mais dont nos cœurs meurtris portent encor le deuil. |
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