| SOUVENIRS |
| SOUFFLES D'ORAGE |
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La falaise est droite et superbe, |
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Et le vent de la haute mer, |
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Comme un faucheur abat sa gerbe, |
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Y courbe l'herbe |
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D'un souffle amer. |
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Moi, contre qui le roc se dresse, |
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Et qui vais toujours en avant, |
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J'aime, quand parfois il me presse, |
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L'âpre caresse |
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De ce grand vent. |
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Il me repousse, et je m'obstine ; |
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Malgré son effort irrité, |
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Je gravis l'altière colline, |
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D'où je domine |
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L'immensité. |
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Ma vie, ainsi je l'ai comprise : |
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Chemin hardi, falaise en fleur, |
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Puis, troublant mon âme surprise, |
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La rude brise |
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De la douleur. |
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J'aime cette haleine sauvage, |
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Que rien ne saurait apaiser, |
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Et qui souvent sur mon visage |
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Pose avec rage |
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Son froid baiser. |
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Je me sens grandir dans la lutte. |
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O vent glacé ! tu peux rugir : |
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Ce front, à ta fureur en butte, |
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De nulle chute |
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Ne doit rougir. |
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Mon pied est sûr et je m'élève ; |
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Je vois reculer l'horizon… |
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Et j'ai, pour ce combat sans trêve, |
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Quitté ma grève |
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Et ma maison. |
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