| SOUVENIRS |
| A LECONTE DE LISLE |
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Vos vers, ‒ vos vers si beaux ! ‒ qui sous notre paupière |
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Font, dans les soirs pensifs, monter des pleurs sacrés, |
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Sont fiers, purs et puissants comme ces dieux de pierre |
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Que d'un suprême orgueil la Grèce avait parés. |
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Incompris de la foule, à des lèvres vulgaires |
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Ils n'ont point appelé de faciles sanglots. |
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Les douleurs dont votre âme a pu saigner naguères |
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N'obscurcissent jamais leurs sublimes tableaux. |
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L'égoïsme d'un cœur qu'un âpre amour déchire |
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Y chercherait en vain des baumes fraternels, |
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Car ils ne daignent pas regretter ni maudire |
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Vos vers d'airain chantant sous les cieux éternels. |
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Sur la fuite des jours et le néant des choses |
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Ils construisent en paix leur songe de beauté, |
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Et l'esprit ignorant les invisibles causes |
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Ne connaîtra jamais le prix qu'ils ont coûté. |
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Mais l'âme qu'enchanta leur ivresse profonde |
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Voit, sous la majesté des impassibles vers, |
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Palpiter l'idéal invincible du monde |
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Et ruisseler les pleurs de ce vieil univers. |
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Août 1890.
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