| SURSUM CORDA ! |
| SURSUM CORDA ! |
POÈME AYANT REMPORTÉ LE GRAND PRIX DE POÉSIE
DÉCERNÉ
PAR L'ACADÉMIE FRANÇAISE EN 1885 |
Haussez-vous sur les monts que le soleil redore,
Et vous prendrez plaisir à voir plus haut encore.
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TH.-A. D'AUBIGNÉ, les Tragiques, l. VII.
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| I |
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Un jour, saisi du mal terrible qui nous ronge, |
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Du découragement universel, amer, |
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A l'heure où le soleil sous le flot d'or se plonge, |
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Un poète songeait, l'œil fixé sur la mer. |
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Il domptait le désir d'épancher sa souffrance |
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En des chants tout remplis d'un enivrant poison, |
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De maudire à grands cris la dernière espérance |
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Qui, trompeuse, erre encore au bord de l'horizon. |
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S'interdisant la plainte, il eût voulu se taire, |
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Rester, comme ce soir, à contempler les flots, |
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Et croire, malgré tout, qu'il est un grand mystère |
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Que notre âme verra quand nos yeux seront clos. |
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Mais le rêve incertain, qui calmait son supplice, |
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N'endormait point en lui l'ardente charité ; |
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De l'angoisse éternelle il se sentait complice |
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S'il n'apportait au monde un mot de vérité. |
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| II |
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Bien étrange était sa démence ! |
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Quoi ! pensait-il, lui, par des vers, |
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Lorsque rien ne se recommence, |
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Rajeunir le vieil univers ? |
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Dans notre main sèche et ridée, |
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La coupe du songe est vidée. |
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Pour le triomphe d'une idée |
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Qui lutte encor de notre temps ? |
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On a pesé même la gloire : |
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Inscrire un vain nom dans l'histoire, |
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Quel plaisir creux et dérisoire ! |
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Tout s'estime en deniers comptants. |
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Et l'art aussi suit la fortune. |
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Allons, poète, allons, debout ! |
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Laisse la morale importune, |
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Et songe à flatter notre goût. |
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Nous sommes las de tes névroses, |
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Triste rimeur aux airs moroses ; |
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Ton rôle est d'effeuiller des roses |
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Sur le front de l'humanité. |
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Quitte ton accent de prophète, |
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Viens prendre part à notre fête, |
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Descends de ce sublime faîte |
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Où t'eût placé l'antiquité. |
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Ainsi, dans l'abîme du doute, |
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Bruissait un écho railleur. |
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Sombres luttes que l'on redoute ! |
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On en sort bien pire ou meilleur. |
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Et le poète à l'âme austère, |
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Malgré l'angoisse solitaire, |
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Rêvait d'entr'ouvrir à la terre |
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Des chemins nouveaux, éclatants… |
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Essor tragique !… Une hirondelle |
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Ainsi voudrait à tire-d'aile |
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Entraîner sa race infidèle |
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Qui ne croirait plus au printemps. |
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| III |
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Soudain, dans l'ombre douce à demi descendue, |
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Crêpe léger, voilant l'immensité des eaux, |
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Une voix du rêveur troublé fut entendue, |
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Pure comme la brise à travers les roseaux. |
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Lente, elle s'élevait du côté de la terre, |
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Si distincte, malgré le grand bruit des flots noirs, |
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Qu'elle couvrit bientôt leur tumulte, et fit taire |
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Au cœur qui l'écoutait les plaintifs désespoirs. |
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Elle disait : « O toi, plié comme l'arbuste, |
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Quand, près de le briser, souffle le vent des mers, |
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Poète, lève-toi, ta douleur n'est pas juste, |
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Car, moi, je n'ai jamais trouvé les cœurs amers. |
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« Puisque tu veux conduire et relever les âmes, |
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Puisqu'un désir ardent d'idéal t'obséda, |
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Prends ma voix, prends mon nom, mes rayons et mes flammes |
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Et jette alors bien haut ton cri : Sursum Corda !
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« Tu verras qui résiste ou seulement recule. |
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Quand je ne serai plus le grand motif humain, |
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Poète… oh ! viens alors t'asseoir au crépuscule, |
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Seul, et les yeux en pleurs, et le front sur ta main. » |
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Elle se tut. Croyant à l'erreur d'un beau songe, |
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Lui fils des songes d'or, il dit : « Qui donc es-tu ? |
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Un Dieu ?… Mais ils s'en vont. L'homme a mis son mensonge |
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Dans la bouche des dieux. N'es-tu pas la vertu ? |
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« Sous quel nom t'invoquer ? Réponds-moi, doux fantôme ! |
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Que ton accent est pur ! Où donc l'ai-je entendu ? |
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Es-tu femme ?… L'espoir t'accompagne… Un tel baume |
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Aux lèvres d'une femme est parfois suspendu. |
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« Parle encore !… » Il allait poursuivre sa prière, |
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Quand, descendant du ciel, ô prodige inouï ! |
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Belle comme l'aurore à la fraîche lumière, |
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Elle apparut aux yeux du poète ébloui. |
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C'était bien une femme, en effet, mais si chaste, |
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Si hautaine et si douce en sa sérénité, |
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Que les astres, la terre, et la mer sombre et vaste, |
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L'accueillirent, surpris, d'un murmure enchanté. |
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Son front semblait trop fier pour aucune couronne. |
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On pressentait, à voir son bras fort et charmant, |
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Le geste qui brandit et le geste qui donne, |
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Et l'étreinte d'amour au long frémissement. |
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Ses yeux, ses yeux profonds, abîmes de tendresse, |
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Devaient, étant si doux, avoir connu les pleurs : |
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Ce que nous adorons, nous, si pleins de détresse, |
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A toujours, femme ou dieu, partagé nos douleurs. |
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Telle elle descendait, merveilleuse figure ! |
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Devant ses pas s'ouvraient de lumineux chemins ; |
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Et le poète, atteint par cette clarté pure, |
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Enfin cria : « Patrie ! » et tendit ses deux mains. |
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| IV |
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« Oui, dit-elle, c'est moi !… C'est moi… Je puis encore, |
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Quand toute antique foi qu'un nom sacré décore |
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Penche au cœur des mortels, |
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‒ Ainsi qu'on voit le soir, à travers les bruines, |
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Sur le sommet des monts s'incliner les ruines |
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Des plus hautains castels, ‒ |
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« Je puis, car nulle bouche encor ne me blasphème, |
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Rallumer dans vos seins l'étincelle suprême |
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Des éternels espoirs ; |
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Faire vivre en luttant, faire aimer les supplices, |
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Faire braver la mort et trouver des délices |
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Aux plus âpres devoirs. |
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« Je puis, dans les cœurs bas qui rampent près de terre, |
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Que le vin des plaisirs chaque jour désaltère, |
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Que l'égoïsme clôt, |
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Je puis, moi, soulever, pour peu que je le veuille, |
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Plus aisément que l'air ne soulève la feuille, |
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Un sublime sanglot. |
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« Nul œil n'a mesuré le cercle que j'embrasse, |
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Je façonne à loisir le corps, l'esprit, la race, |
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Et la religion. |
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Mais mon nom te suffit. Je suis pour toi la France ! |
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On dirait, n'est-ce pas ? l'écho du mot souffrance… |
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Pourtant mon lot fut bon. |
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« Il fut bon, étant rude et coupé pour ma taille. |
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C'est moi qui vais devant dans la grande bataille |
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Du progrès rayonnant. |
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Je veux continuer ce rôle magnifique, |
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Et j'ai peur du sommeil obscur et pacifique |
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Qui règne maintenant. |
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« Élève donc la voix, parle à mes fils, poète, |
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Car je souffre, et, perdus dans le bruit de leur fête, |
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Ils ne le savent pas. |
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Parle… ils arrêteront, s'ils voient que mon sang coule, |
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Dans les tristes chemins où s'engouffre leur foule, |
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L'essor fou de leurs pas. |
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« Tu leur diras : Je viens au nom de la Patrie. |
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Frères, entendez-la ! C'est elle qui vous prie… |
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Ce jour est solennel. |
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Tous vos vices mesquins, races exténuées, |
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Effacent lentement, là-haut, dans les nuées, |
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Son sourire éternel. |
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« Vous avez découvert que l'existence est brève, |
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Que la mort, ce néant, succédant à ce rêve, |
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N'ouvre rien au delà ; |
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Et vous avez pensé : « L'heure présente est bonne, |
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« Elle seule est à nous, demain n'est à personne : |
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« Jouissons, tout est là. » |
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« Vivre dans le présent, c'est être en décadence. |
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Vingt peuples, délaissant leur antique prudence, |
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Ont ainsi trébuché ; |
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C'est en chantant qu'ils ont glissé dans la nuit noire ; |
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De leurs débris encore ‒ ô leçons de l'histoire ! ‒ |
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L'univers est jonché. |
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« Décadence !… O Français ! un siècle est peu de chose ; |
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Pourtant, depuis cent ans, quelle métamorphose |
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Dans nos vœux, dans nos mœurs ! |
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La terre, en écoutant, voilà cent ans à peine, |
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Un jour prit pour des voix d'aube encore incertaine |
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Nos confuses rumeurs. |
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« On vit comme un reflet d'éternelle lumière ; |
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Nous avions fait soudain rayonner la chaumière, |
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Dans les champs, sous les cieux ; |
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Nos cœurs, tout enflammés d'intentions sublimes, |
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Vers les plus nobles buts et les plus hautes cimes |
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Volaient, audacieux. |
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« Jamais à si longs traits on ne but l'espérance. |
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Avec quel front levé, quelle fière assurance, |
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Nous parlions de demain ! |
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Nous tracions jusqu'à Dieu, dans le temps et l'espace, |
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Peuple prédestiné, triomphateur qui passe, |
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Notre royal chemin. |
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« Nous fondions la vertu, l'amour et la justice ; |
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Nous trouvions de la joie au fond du sacrifice, |
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Même sans nuls témoins. |
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Nos cœurs se sont lassés de ces biens invisibles ; |
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Dans nos seins aujourd'hui, pour qu'ils battent paisibles, |
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Il leur faut beaucoup moins. |
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« Ah ! que ne sommes-nous, en ces jours héroïques, |
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Morts comme nous savions mourir alors, stoïques, |
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Souriant au tombeau, |
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Vaincus des rois ligués, écrasés par leur nombre, |
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Mais vers les nations tendant à travers l'ombre |
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Un immortel flambeau ! |
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« Ce flambeau, dans nos mains il vacille, ô mes frères ! |
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Non, nous ne sommes plus les soldats téméraires, |
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Chantant au bord du Rhin, |
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Voulant conquérir moins des villes que des âmes, |
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Remplaçant volontiers par des hymnes de flammes |
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Les lourds canons d'airain. |
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« Sursum Corda !… Là-haut nos cœurs et nos pensées, |
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Vers ce ciel, rayonnant de nos gloires passées, |
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Ce beau ciel radieux, |
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Ce ciel de France, où semble errer une âme douce |
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Vers qui celui qu'on frappe et celui qu'on repousse |
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Tournent toujours les yeux. |
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« Hélas ! ce ciel profond, l'on vous dit qu'il est vide, |
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Que nul Dieu n'y sourit, que votre cœur, avide |
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D'espoir, vous a trompés. |
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| 200 |
Frères, lorsque sa foi s'éteint, un pays tombe. |
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Voyez donc, voyez donc à creuser quelle tombe |
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Vos bras sont occupés ! |
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« Mais l'infini toujours hante nos cœurs frivoles. |
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On dit : « Je ne crois plus, » et devant mille idoles |
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| 205 |
On fléchit les genoux. |
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L'une au moins, la Patrie, est si pure et si belle |
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Que les siècles ont vu presque abdiquer pour elle |
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Le Dieu fort et jaloux. |
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« Le culte des Romains, leur vrai culte, fut Rome ; |
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| 210 |
Et jamais sentiment ne fit au cœur de l'homme |
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Germer rien d'aussi fort. |
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Leur antique vertu rend leur triomphe juste ; |
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Ils posèrent le trône éblouissant d'Auguste |
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Sur des siècles d'effort. |
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« Nul revers n'abattait leur constance obstinée. |
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Imitons-les. Ayons en notre destinée |
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Cette invincible foi. |
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Notre œuvre vaudra mieux que leur sombre conquête : |
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Sur le cœur qui consent notre puissance est faite |
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| 220 |
D'amour et non d'effroi. |
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« Nous sommes les voyants, les chercheurs, les apôtres ; |
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Quand c'est nous qui crions : « Sursum Corda ! » les autres |
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Lèvent un front riant ; |
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Car ils ont cru soudain voir luire en leurs ténèbres |
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| 225 |
L'étoile qui guidait durant les nuits funèbres |
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Les mages d'Orient. |
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« Jetons-le donc, ce cri ! Les échos des vieux mondes |
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Le rediront ensuite avec leurs voix profondes. |
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N'ont-ils pas répété |
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Après nous : « Dieu le veut ! » dans des âges farouches ? |
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Et, plus tard, nous avons mis dans leur mille bouches |
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Le grand mot Liberté ! |
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« Vers tout ce qui sourit, vers tout ce qui rayonne, |
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Vers l'Idéal portant l'immortelle couronne, |
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| 235 |
Seul Dieu qui nous guida, |
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Vers l'art, vers la science aux lueurs souveraines, |
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Vers la fraternité, vers la bonté, ces reines, |
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Français, Sursum Corda ! » |
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