| SONNETS PHILOSOPHIQUES |
| XVI |
| L'ŒUVRE DE LA NATURE |
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Ce qu'il t'importe, à toi, Nature, ô froide reine ! |
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Ce n'est pas que mon cœur s'assouvisse ici-bas : |
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Qu'il s'épuise et qu'il saigne en d'horribles combats, |
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Tu n'en souris pas moins, implacable et sereine. |
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Ce qu'il t'importe, à toi, c'est que la moindre graine |
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Trouve un sol favorable et germe sous tes pas. |
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Ton éternel souci, qui ne me connaît pas, |
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N'a pour but que la vie obscure et souveraine. |
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La vie !… Et que ce soit la mienne, avec ses pleurs, |
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Ou l'humble éclosion des bêtes et des fleurs, |
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Ou le rayonnement des astres dans l'espace, |
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Nature, ton ardeur et tes soins sont pareils. |
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Pourquoi donc plaindrais-tu ce qui souffre et qui passe, |
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Toi qui vois s'enflammer et mourir les soleils ? |
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