| VISIONS DIVINES |
| LA CHARITÉ DE BOUDDHA |
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Un jour, les pieds meurtris et brûlés de poussière, |
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Las d'avoir trop marché sous un soleil de feu, |
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Gautama, le doux prince aux yeux pleins de lumière, |
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Vit d'humbles murs surgir dans l'air ardent et bleu. |
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Ce n'était plus le temps de ses splendeurs mondaines, |
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Des repos nonchalants dans ses jardins fleuris, |
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Tandis qu'au bruit charmeur des sonores fontaines |
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Dansent rêveusement les lascives houris. |
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Il avait tout laissé des voluptés royales, |
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Car il ne pouvait plus les goûter sans remord |
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Depuis qu'il avait vu ces trois choses fatales, |
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Savoir : la pauvreté, la souffrance et la mort. |
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Recherchant le secret de la douleur humaine, |
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Durant des jours sans nombre il avait médité, |
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Et sur l'arbre où mûrit la science certaine |
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S'était formé pour lui le fruit de charité. |
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Dans ses rêves profonds sous le divin ombrage, |
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Lui, l'éternel Bouddha, venait d'apprendre enfin |
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Que l'homme, ignorant tout, a pour meilleur ouvrage |
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D'aimer, et de donner lorsque son frère a faim. |
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Maintenant il allait sous le ciel impassible, |
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Cherchant un malheureux pour lui prendre la main, |
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Et murmurant les mots de tendresse indicible |
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Qui devaient éclairer notre aride chemin. |
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Et voici que vers lui, la cruche sur l'épaule, |
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Venait, à pas lassés, la femme d'un soudra. |
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Le grand Réformateur alors comprit son rôle, |
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Un céleste sourire à ses lèvres erra. |
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Il vit en un éclair l'infranchissable abîme |
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Que la caste maudite entre les cœurs creusait |
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La femme que voilà ne pouvait pas sans crime |
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Approcher l'Aryen, dont l'orgueil l'écrasait. |
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Et c'était une atroce et honteuse souillure |
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Que rien dans l'avenir ne pouvait effacer, |
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Pour lui, que partager le pain ou bien l'eau pure |
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Avec celle qui, lente et triste, allait passer. |
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Et le prince du sang, dont la très noble race |
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Se peint sur son front blanc et dans son fier regard, |
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S'avance… Mais la femme, en hâte, lui fait place, |
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Puis, l'entendant parler, s'arrête, l'œil hagard. |
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Et Gautama disait, d'une voix dont la terre |
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Toujours, de siècle en siècle, entend l'écho sacré : |
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« J'ai soif, ma route est longue et l'âpre vent m'altère. |
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Penche vers moi ta cruche, ô femme ! et j'y boirai. » |
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Mais elle, doucement, lui répliquait, confuse : |
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« Hélas ! je suis en tout ta servante, seigneur ; |
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Mais mon père est soudra. Vois quelle erreur t'abuse. |
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A boire par ma main tu perdrais ton honneur. |
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‒ « Femme, dit Gautama, je te demande à boire, |
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C'est tout. Ne me dis point que ton père est soudra. |
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Ces mots sont vanité, sœur, et tu peux me croire, |
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Car par ma voix demain le monde l'apprendra. » |
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Et la femme inclina, muette de surprise, |
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Sa cruche, et regarda cet homme au noble sang |
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Dont la lèvre effleurait la rude argile grise, |
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Et qui semblait joyeux de l'acte avilissant. |
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Elle ne savait pas, la pauvre dédaignée, |
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Que celui qui buvait, humblement, de sa main, |
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Verrait à ses autels la terre prosternée |
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Et plierait sous sa loi le tiers du genre humain. |
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Et lorsque, se perdant sur la poudreuse route, |
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Le voyageur eut dit son fraternel adieu, |
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Elle, qui le suivit d'un long regard sans doute, |
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Dans le passant songeur n'entrevit pas le dieu. |
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