VISIONS DIVINES |
FANTÔMES DIVINS |
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A l'heure où votre ciel croule, |
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O dieux des siècles passés ! |
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Quand le monde rit et foule |
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Tous vos trônes renversés, |
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Je m'attendris et je songe |
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Que votre subtil mensonge |
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De l'Idéal qui nous ronge |
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Est le radieux flambeau. |
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Tous nos rêves dans votre ombre |
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Ont flotté, formes sans nombre, |
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Et votre gloire qui sombre |
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Met notre espoir au tombeau. |
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Heureux ceux que notre sphère, |
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En ses horizons étroits, |
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Peut désormais satisfaire, |
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Sous les cieux vides et froids ! |
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Heureux ceux dont la pensée, |
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Parfois déçue et lassée, |
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Vers la chimère effacée |
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Ne se retourne jamais, |
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Et dont le rêve impassible, |
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Restreint au monde sensible, |
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Ne poursuit pas l'impossible |
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Jusqu'aux plus lointains sommets ! |
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Pour moi, dans la vieille Égypte, |
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Je m'égare sans remords |
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Au sein de la sombre crypte |
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Où vivent toujours ses morts. |
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J'aime à croire qu'endormie |
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Dans l'étroite tombe amie, |
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La somptueuse momie |
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Songe encore aux jours anciens, |
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Et qu'en sa fixe prunelle, |
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Durant la vie éternelle, |
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Luit la vision charnelle |
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Des bonheurs qui furent siens. |
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Ou bien, sur les bords du Gange, |
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Dans un lumineux décor, |
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Je contemple un monde étrange |
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Et j'ai des ailes encor. |
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Parmi les temps insondables, |
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Mes destins inévitables |
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Par des nombres formidables |
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Comptent les ans révolus, |
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Car les siècles par centaines |
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Font les âmes incertaines |
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Dignes de boire aux fontaines |
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Où s'enivrent les élus. |
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Sous l'arbre au feuillage antique, |
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Je m'assieds avec Bouddha, |
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Épris du songe mystique |
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Dont la beauté l'obséda. |
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Là, sa douce âme pensive |
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Vit s'approcher, agressive, |
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La tentation lascive |
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Des corps éclatants et nus ; |
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Ferme, il poursuivit sa voie, |
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Car l'éclair de notre joie |
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Est dérisoire et se noie |
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En des gouffres inconnus. |
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Parfois, dans la steppe aride |
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De l'Iran sec et poudreux, |
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Sur le désert, qui se ride |
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Vers l'horizon vaporeux, |
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Je distingue dans la brume, |
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Parmi l'air qui se parfume, |
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Une simple pierre où fume |
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Et flambe quelque tison : |
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De l'Arya des vieux âges, |
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Suivant ses pieux usages, |
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C'est là l'autel où ses sages |
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Murmurent leur oraison. |
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Des hauts remparts de Carthage, |
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Où la terre aux flots s'unit, |
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J'adore, un soir, sans partage, |
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Le front si pur de Tanit. |
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Dominant la mer tranquille, |
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Elle sourit, immobile, |
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Et sa puissance subtile |
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Enchante et dissout le cœur ; |
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Ou bien son fin croissant grêle, |
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Effleurant quelque tourelle, |
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Semble, fantastique et frêle, |
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Un hiéroglyphe moqueur. |
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Et devant quelque humble toile |
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D'un vieux maître florentin, |
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Où les mages voient l'étoile |
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Qui blanchit dans le matin, |
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Je nais aux siècles gothiques, |
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Pour chanter de doux cantiques, |
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Sous les merveilleux portiques |
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Tout embrumés par l'encens, |
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Et pour baiser avec joie, |
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Sous le vitrail qui flamboie, |
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De Jésus, dont le front ploie, |
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Les membres éblouissants. |
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Non, je ne puis vous maudire, |
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Vous, nos charmeurs, vous, les dieux ! |
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En vain le jour se retire |
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De votre ciel radieux, |
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De vous en vain mon cœur doute… |
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Pour éclairer notre route |
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Ce Demain, que je redoute, |
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Qu'a-t-il de meilleur que vous ? |
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Dans notre existence brève, |
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Vaut-il mieux marcher sans trêve, |
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Ou s'enchanter d'un grand rêve, |
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Les mains jointes, à genoux ? |
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