VISIONS ANTIQUES |
LE COLOSSE DE MEMNON |
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La plaine, autour de Thèbe, est morne, immense et noire. |
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Au bord du large Nil les lions viennent boire, |
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Car l'homme en ce désert n'est plus seul souverain. |
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Elle est morte, la ville aux cent portes d'airain. |
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Le rude Assyrien, le dur Sardanapale, |
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Qui prend son prisonnier tout vif et qui l'empale, |
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Lui qui s'enorgueillit de mille atrocités, |
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A foulé sous ses pas la reine des cités. |
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Passant, muet et fier, de portique en portique, |
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Il a par ses dédains rendu l'insulte antique. |
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Son cœur s'est dilaté… Car n'est-il pas le fils |
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Des aïeux que Thoutmès vainquit à Karkémis ? |
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Depuis, Ninive en vain, haïe et solitaire, |
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S'était bien haut dressée au-dessus de la terre, |
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Mettant son pied vainqueur sur la nuque des rois, |
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Sans pouvoir effacer l'injure d'autrefois. |
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L'Égypte, avec son prince au visage d'éphèbe, |
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L'Égypte altière et douce avait conservé Thèbe. |
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Saignante et divisée, elle montrait toujours |
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La ville éblouissante, avec ses deux séjours, |
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Tous deux aussi remplis d'étonnantes merveilles, |
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Les tombes au palais étant toutes pareilles, |
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L'un peuplé des vivants, l'autre où rêvaient les morts. |
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Et Ninive y songeait ainsi qu'à son remords. |
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Cette Thèbe !… Elle était comme un songe, un grand mythe, |
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Que n'avait vu jamais l'œil d'un guerrier sémite. |
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Pour la cité hautaine il n'était nul danger |
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Pire que recevoir un impur étranger. |
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Et voici, cet opprobre est donc tombé sur elle ! |
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L'Égypte s'est brisée ainsi qu'un roseau frêle, |
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Comme l'avaient prédit les prophètes des Juifs. |
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Thèbe, Thèbe est détruite, et les lotus plaintifs, |
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Seuls, quand le vent du soir les froisse au bord des ondes, |
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Y réveillent l'écho des ruines profondes. |
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Ammon, dieu protecteur ! Soleil, divin flambeau, |
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Qui te couches ainsi que l'on entre au tombeau, |
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Et qui, chaque matin, dans l'aube solennelle, |
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Montes, gardien sacré de la vie éternelle, |
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Parle, et dis par quel crime inconnu, dieu jaloux, |
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Ta ville sainte a pu mériter ton courroux ! |
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Toi pour qui se dressaient ‒ marchepieds, autels, trônes ‒ |
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Ses temples merveilleux et ses larges pylônes, |
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Ses monstrueux piliers dans l'ombre des syrinx, |
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Toi pour qui s'alignaient à l'infini ses sphinx, |
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Tu l'as donc repoussée et n'as plus voulu d'elle ! |
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Et Thèbe, cependant, te demeure fidèle. |
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Ils se sont tus, c'est vrai, les hymnes d'autrefois ; |
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Le carnage a réduit au silence les voix ; |
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L'atroce Ninivite aux narines farouches |
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En arrachant les cœurs a su fermer les bouches ; |
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Sur la cité splendide où tu régnais, toi seul, |
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Les sables du désert étendent leur linceul ; |
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Dans l'éclatant midi ta cruelle lumière |
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Montre le palais vide et l'autel en poussière, |
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Et nul n'affronte alors ton visage irrité, |
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O Soleil !… Mais à l'aube, où ta douce clarté |
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Glisse si tendrement sur la ville en ruines, |
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Semblant la baigner toute en des pitiés divines, |
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Quand tes premiers rayons effleurent ses sommets, |
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Elle, qui t'adora sans se lasser jamais, |
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Sent dans son sein meurtri son grand amour renaître. |
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Elle s'apaise, oublie… et sourit à son maître. |
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Et dans la plaine rose, aux lueurs du matin, |
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Le Colosse au regard perdu dans le lointain, |
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Qui peut fixer sur toi sa prunelle de pierre |
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Et qui te voit surgir sans baisser la paupière, |
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Dans son sein de granit déchiré trouve encor |
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Un chant harmonieux pour le cher Soleil d'or. |
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