| VISIONS ANTIQUES |
| LA MAIN DE LA MOMIE |
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A un Voyageur.
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Vous m'avez rapporté de l'Égypte mystique |
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Un austère présent, digne d'elle et de nous, |
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Un sombre objet, choisi dans l'hypogée antique |
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Que garde le colosse au front superbe et doux, |
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Assis dans le désert, les doigts sur ses genoux. |
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Ce présent, c'est la main délicate et raidie |
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D'une reine, portant ‒ voilà bien trois mille ans ‒ |
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Sur sa tête petite, élégante et hardie, |
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Avec le bandeau d'or brodé de feux tremblants, |
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La vipère divine aux yeux étincelants. |
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Cette main ‒ quand la femme aux longs yeux ceints de bistre, |
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Fille des Pharaons, belle et jeune, vivait ‒ |
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Dans le fond des parvis faisait frémir le sistre |
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Devant le dieu, vers qui ce bruit seul arrivait, |
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Ne troublant point le songe éternel qu'il rêvait. |
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Ou bien elle tenait ‒ la main frêle et mignonne ‒ |
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Un lourd sceptre massif à la crosse d'or fin, |
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Dont l'ombre dominait le désert monotone |
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Et, sur l'âpre étendue où les lions ont faim, |
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Loin du grand Nil d'azur, se prolongeait sans fin. |
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Lorsque les courtisans, nombreux, comme une houle, |
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Encombraient du palais les larges escaliers, |
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Cette petite main, ils la baisaient en foule, |
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Elle qui, levant un de ses doigts déliés, |
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Pouvait faire tomber leurs têtes par milliers. |
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Et souvent, dans la paix des nuits calmes et chaudes, |
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Sur la terrasse haute où meurt tout bruit de cour, |
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Sous la lune faisant luire ses émeraudes, |
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Lente, elle errait, la main si douce, au fin contour, |
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Parmi les noirs cheveux d'un prince fou d'amour. |
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Ces choses se passaient voilà trois mille années. |
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Elle est là, cette main, parmi mes bibelots. |
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Sa grâce, sa fierté sont encor devinées : |
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Aussi, des temps lointains bravant les sombres flots, |
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J'évoque à son aspect de magiques tableaux. |
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Pauvre petite main de royale momie, |
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Dont l'aromate encore a d'étranges parfums, |
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Je t'aime… je te prends comme une main d'amie. |
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Loin du présent morose et des jours importuns, |
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Emmène-moi, veux-tu ? vers les soleils défunts. |
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Hélas ! ma main de chair, ma main vivante et rose |
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Qui sur la bandelette autour de ton poignet |
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Ou sur tes maigres doigts sans nul effroi se pose, |
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Doit vivre moins que toi, que l'Égypte craignait |
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Et sauva par les soins que son art enseignait. |
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Mes doigts vivants, à moi, se réduiront en cendre, |
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Et les tiens garderont leur exquise raideur. |
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La tombe où promptement il me faudra descendre |
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Des sépulcres du Nil n'a point la profondeur, |
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Car la mort est chez nous, ô Reine, sans grandeur. |
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Reste au moins avec moi durant ma courte vie, |
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Petite main rigide et que baisait un roi. |
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Ce qui t'a fait frémir et ce qui t'a ravie, |
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Vois, après trois mille ans m'enchante ainsi que toi : |
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De l'éternel amour c'est l'éternel émoi. |
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