LES VRAIS DIEUX |
III |
LA MORT |
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Taisez-vous, pâles fantômes |
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Qui vous prétendez des dieux ! |
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C'est moi qui tiens des atomes |
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Le creuset mystérieux. |
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Désir, Illusion vaine, |
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Servez votre souveraine : |
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Que votre puissance entraîne |
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L'homme enivré vers la Mort ! |
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Sans vous il pourrait connaître |
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La misère de son être, |
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Et, se refusant à naître, |
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Il trahirait mon effort. |
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« Cachez-lui par vos chimères |
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L'ombre immense où je l'attends, |
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Et, sous les cieux éphémères, |
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La fuite de ses instants ; |
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Qu'il vive, pense et s'efface |
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Sans déchiffrer sur ma face |
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Le but sombre qu'à sa race |
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J'assigne au fond du tombeau. |
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Me livrant sa chair lassée, |
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Qu'il croie ‒ audace insensée ! ‒ |
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Me dérober sa pensée |
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Comme un immortel flambeau. |
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« Parez l'obscure matière |
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A ses regards éblouis ; |
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Qu'il y puise la lumière |
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Et des concerts inouïs. |
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Moi, qui dissous la substance, |
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Je sais qu'en son inconstance |
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L'universelle existence |
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Est la Force en mouvement. |
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Dans ce tourbillon sans trêve, |
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Qu'importe la forme brève ! |
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Je ne détruis qu'un vain rêve, |
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Je crée éternellement. |
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« En sa morne indifférence, |
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Ma terrible activité |
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Ne connaît point la souffrance, |
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La gloire ni la beauté. |
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J'ai l'infini pour domaine. |
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L'altière raison humaine, |
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Qu'un mirage trouble et mène, |
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Me coûte à décomposer |
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Juste autant, lorsqu'en vient l'heure, |
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Qu'un souffle qui passe et pleure |
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Ou la corolle qu'effleure |
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L'insecte sans s'y poser. |
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« Le masque affreux dont on couvre |
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Ma sublime majesté, |
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La face osseuse où s'entr'ouvre |
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Un rictus épouvanté, |
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Les yeux creux, le crâne blême, |
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Me sont donnés pour emblème |
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Par ceux à qui mon problème |
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Reste à jamais inconnu. |
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Car tout être qui respire |
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Contre ma grandeur conspire, |
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Et pour vanter mon empire |
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Nul n'est jamais revenu. |
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« L'insensible molécule, |
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Seule, est sans crainte en mes mains ; |
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Mais tout ce qui vit recule |
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Devant mes sombres chemins. |
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La personnalité lâche |
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En vain s'oppose à ma tâche : |
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Je transforme sans relâche |
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Tous les éléments divers. |
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Gloire à moi ! gloire à la tombe ! |
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Tout en surgit, tout y tombe. |
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Sur l'éternelle hécatombe |
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Je construis les univers. » |
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