| LE MIROIR DES JOURS |
| (1907-1912) |
| III |
| L’ÂME ET L’ESPRIT |
| LA PASSION |
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Ainsi que l’ivrogne à son verre, |
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Comme à l’opium le fumeur, |
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De même que l’aigle à son aire, |
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Ainsi que l’abeille à la fleur, |
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Celui qui mit un jour sa lèvre, |
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Poésie, à ton vase d’or, |
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Dans la peine, l’amour, la fièvre, |
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Y reviendra jusqu’à la mort ! |
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Car la sublime maladie |
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Circule à jamais dans son sang ; |
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Et son cœur ardent s’incendie |
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D’un foyer toujours renaissant ! |
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Et sa soif est inextinguible ! |
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Et plus à la coupe du Beau |
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Il boit, – ô délice terrible ! |
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Plus il brûle d’un feu nouveau |
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La passion fatale et forte |
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En fait un esclave éternel |
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Qui traîne sa volonté morte |
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Le long des jardins bleus du ciel ! |
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Lucide ivresse de l’idée ! |
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Sa raison voyage là-haut |
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Comme par une âme guidée, |
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Qui prononce tout, sans un mot ! |
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Son corps pèse peu sur la terre ; |
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Il est seul et silencieux, |
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Mais ne se sent pas solitaire : |
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Quelqu’un l’accompagne des yeux… |
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Une voix lui souffle des phrases |
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Pleines de douceur et d’amour, |
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Si bien qu’il marche dans l’extase |
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Comme dans la clarté du jour. |
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Pour subir la grâce du charme, |
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Il n’a qu’à se faire humble et doux, |
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À ne pas rougir de ses larmes, |
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Parfois, à se mettre à genoux, |
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À présenter son front docile |
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À l’appel du rayonnement, |
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Ainsi qu’une petite fille |
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Aux caresses de sa maman. |
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Car la lumière, c’est la joie ; |
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Quand on est ivre de beauté, |
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C’est que Dieu lui-même l’envoie |
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À notre obscure humanité. |
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Muse, à ta coupe je veux boire ! |
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Penche-la tendrement vers moi ; |
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Ton philtre abolit la mémoire : |
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Je serais malheureux sans toi… |
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Ouvrant mes yeux sur l’autre monde, |
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Sur ma misère tu les clos, |
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Et mon âme qui vagabonde |
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N’entend pas ses propres sanglots ! |
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Tu m’éloignes tant de moi-même |
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Quand tu m’as versé ta liqueur : |
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Tu ne sais pas comme je t’aime, |
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Toi qui n’as pas trompé mon cœur !… |
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