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Ce soir, je lis des vers : je n’y suis pour personne. |
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J’ouvre mon vieux Ronsard dont le vers hautain sonne |
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Plus que tous les clochers aux riches carillons, |
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Que les flûtes d’argent et que les violons ! |
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Les beaux sonnets d’amour qu’il chanta pour Hélène ! |
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La langue savoureuse et colorée et pleine ! |
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Oh ! le verbe sincère et le cœur inconstant ! |
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Hélène après Cassandre, et Marie, un instant, |
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Puis d’autres,… et toujours la musique est divine ! |
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Chaque strophe est éclose en rose purpurine |
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Pour dormir sur un sein de neige, ému d’amour, |
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Et la gerbe tressée en poème, le jour, |
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Est défaite, la nuit, de ses fleurs parfumées |
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Pour être répandue aux pieds des bien-aimées ! |
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– Ton vers a capté l’ombre et saisi la clarté, |
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La fraîcheur des forêts, la vie et la beauté ! |
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Il sent le miel, il est plein de claires fontaines, |
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De vignes, de lait pur, d’agneaux aux blanches laines ! |
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Ô Ronsard, vieux païen né trop tard, quand les dieux |
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Depuis longtemps étaient dépossédés des cieux, |
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Épris des corps sans tache, amant des belles lignes |
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Où la grâce s’allie à la blancheur des cygnes, |
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Vois : ta gloire est vivace et croît comme un grand lys ! |
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À sa robe les temps ne feront pas de plis |
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Comme à la rose que ta voix a consacrée, |
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Qui se fane éternellement à la vesprée ! |
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