LE MIROIR DES JOURS |
(1907-1912) |
I |
LA VILLE ET LES BOIS |
RAYON DE NOVEMBRE |
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Comme Novembre est doux, ce matin, dans la brume… |
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Le soleil, entre deux nuages gris, s’allume |
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Et s’éteint comme sous la paupière un regard. |
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On dirait que l’Été rôde au loin, quelque part… |
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C’est son haleine qui voltige tiède et lente, – |
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Moins le parfum hier encore respiré, – |
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Dans le brouillard ténu de la ville bruyante ; |
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Et c’est comme un retour de Septembre égaré… |
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Mais les arbres n’ont plus de feuilles ; la lumière |
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N’y fait plus resplendir ses flammes coutumières, |
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Et la pensée en pleurs songe sur un tombeau… |
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C’est un jour condamné, comme un enfant trop beau, |
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Tardivement venu contre toute espérance, |
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Et qui meurt en laissant aux yeux sa souvenance. |
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Dans la procession des jours, jour attardé |
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Par le plaisir de s’être vu tant regardé, |
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Quand il passait joyeux par les champs à l’automne, |
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Derrière ses aînés graves et monotones. |
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Le voilà solitaire au seuil du rude hiver, |
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Insouciant, comme il marchait sur le sol vert ! |
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Mais c’en est fait déjà de cette douceur grise : |
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Le soir prompt et la nuit, procédant par surprise, |
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Ont cueilli le beau jour vagabond qui riait. |
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Et l’enfant pâle meurt en l’infini muet… |
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