| LE MIROIR DES JOURS |
| (1907-1912) |
| I |
| LA VILLE ET LES BOIS |
| ÉRABLE ROUGE |
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Dans le vent qui les tord les érables se plaignent, |
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Et j’en sais un, là-bas, dont tous les rameaux saignent ! |
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Il est dans la montagne, auprès d’un chêne vieux, |
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Sur le bord d’un chemin sombre et silencieux. |
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L’écarlate s’épand et le rubis s’écoule |
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De sa large ramure au bruit frais d’eau qui coule. |
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Il n’est qu’une blessure où, magnifiquement, |
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Le rayon qui pénètre allume un flamboiement ! |
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Le bel arbre ! On dirait que sa cime qui bouge |
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A trempé dans les feux mourants du soleil rouge ! |
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Sur le feuillage d’or au sol brun s’amassant, |
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Par instant, il échappe une feuille de sang. |
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Et quand le soir éteint l’éclat de chaque chose, |
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L’ombre qui l’enveloppe en devient toute rose ! |
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La lune bleue et blanche au lointain émergeant, |
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Dans la nuit vaste et pure y verse une eau d’argent. |
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Et c’est une splendeur claire que rien n’égale, |
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Sous le soleil penchant ou la nuit automnale ! |
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