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Le charme dangereux de la mort est en toi, |
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Automne, on le respire en ton souffle, on le boit, |
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Tu fais le ciel couleur de cendre et de fumée, |
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Et ton ombre est si douce, ô saison bien-aimée, |
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Que dès qu’elle a touché, pâle encor, notre seuil, |
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L’âme faible s’y couche ainsi qu’en un cercueil. |
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Elle entend s’élever tes plaintes à nos portes |
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Dans le frémissement soyeux des feuilles mortes ; |
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Elle sait que les yeux des astres sont fermés, |
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Que les ardents parfums des fleurs se sont calmés, |
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Que tout se pacifie et s’endort et se penche, |
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Que du soir désolé la tristesse s’épanche… |
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Un grand désir d’absence et de détachement, |
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Un vœu profond de n’être plus, infiniment, |
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S’emparent bientôt d’elle, et c’est ta faute, Automne, |
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Qui la berces d’un chant funèbre et monotone ! |
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Ta voix magicienne enchante et fait mourir ; |
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Les lys l’ont écoutée : ils se sont vus flétrir ; |
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Elle est belle et pareille à de beaux yeux de femme : |
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Volupté du regard, hélas ! malheur de l’âme ! |
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Voix de sirène blanche en l’écume des flots, |
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Dont l’accent merveilleux, trompant les matelots, |
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Promet l’enivrement suprême et le délice |
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Et dont le charme traître à l’abîme les glisse… |
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Aussi, saison funeste et pleine de langueur, |
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Adorant la beauté fine de tes nuances, |
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Mais, comme un doux poison, craignant tes influences, |
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Je te garde mes yeux et te reprends mon cœur ! |
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