| LE MIROIR DES JOURS |
| (1907-1912) |
| I |
| LA VILLE ET LES BOIS |
| PREMIÈRE FEUILLE MORTE |
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Quelques feuilles au bout des branches sont jaunies. |
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Les arbres ont encor de frêles harmonies |
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Et, bercés par le vent qu’attiédit le soleil, |
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Ils rêvent d’un automne au lourd été pareil. |
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Mais voici que Septembre, au détour de l’année, |
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Vient dans la pourpre et l’or fixer leur destinée. |
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Leur songe bienheureux ne l’entend pas venir. |
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Ils continuent, entre leurs bras gris, de tenir |
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De tout petits fragments d’azur, et les balancent, – |
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Et même les oiseaux ne savent ce qu’ils pensent… |
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– Cette feuille qui choit, ne l’entendez-vous pas ? |
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Comme un papillon large elle vole, là-bas, |
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Emportant avec elle un peu du grand murmure |
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Qui s’élève, comme un cantique, des ramures. |
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C’est dans votre musique une note de moins ; |
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C’est votre gloire, dont vous n’êtes pas témoins |
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Tant votre tête semble impassible et sereine, |
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Qui, feuille à feuille, meurt sous l’insensible haleine… |
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