| LE MIROIR DES JOURS |
| (1907-1912) |
| I |
| LA VILLE ET LES BOIS |
| LE PASSAGE |
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Il n’est pas l’automne encore, |
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Il n’est déjà plus l’été ; |
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Quelque chose dans l’air subtilement colore |
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Le ciel d’une autre clarté. |
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Il est des soleils magiques, |
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Infiniment blonds ou roux ; |
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Mais, comme las de luire, ils se penchent, obliques, |
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Et leurs rayons sont plus doux. |
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Et des fleurs de toutes sortes |
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Vivent, splendides encor ; |
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Mais voici fuir, dans le sentier, des feuilles mortes |
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En petites robes d’or. |
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Par le jeu des fines teintes |
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Qui réjouissent les yeux, |
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On voit que les ardeurs des sèves sont éteintes |
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Dans les rameaux un peu vieux. |
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Ce n’est pas encor l’automne, |
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Déjà, ce n’est plus l’été, |
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Mais la transition exquise et monotone |
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Vers une grande beauté ! |
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