| LE MIROIR DES JOURS |
| (1907-1912) |
| I |
| LA VILLE ET LES BOIS |
| FRAÎCHEUR |
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Il fait du vent. Je lis. Le vent tourne la page. |
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Une fraîcheur délicieuse se propage, |
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Embaumée aux parfums du trèfle et du sainfoin. |
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On respire l’odeur des champs qu’on ne voit point. |
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Et c’est, de cette rue éblouissante et sèche |
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Comme s’il nous montait aux tempes de l’eau fraîche. |
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Les arbres accablés bruissent de plaisir, |
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Car ils avaient depuis longtemps le grand désir |
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Du vent qui les étreint et les berce et les aime, |
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Et qui les fait chanter sous sa caresse même ! |
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Chaque feuille reçoit l’effluve bienfaisant, |
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Tremble, s’agite, folle à ce divin présent ; |
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Et c’est réellement, sous le ciel qui flamboie, |
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Pour l’herbe qui se dresse et frissonne une joie. |
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C’est comme une oasis dans le désert du jour, |
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Un doux lit après la fatigue du retour, |
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Après la nuit mauvaise où l’on brûla de fièvre, |
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Le calme, avec le goût sain de la vie aux lèvres ! |
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J’aspire la fraîcheur : il fera chaud demain. |
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Je lui livre mon front, ma poitrine, mes mains… |
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Mais un regret m’attriste aussitôt. Je murmure : |
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Bon vent qui fais frémir de bonheur la ramure, |
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Dont le baiser est plein de repos, de douceur, |
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Bon vent, si tu pouvais me passer sur le cœur !… |
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