| IV |
| L’ÂME SOLITAIRE |
| Les livres ― L'Ame |
| I |
| LES LIVRES |
| LE VERS |
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Voici des vers sur une feuille, |
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Écrits au moment qu’ils sont nés, |
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Éclos libres et spontanés |
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Et presque sans que je le veuille. |
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Un vers est comme un papillon |
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Qui s’élance dans la lumière |
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Et dont l’origine première |
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Est lointaine comme un rayon. |
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Un vers se prend avec la plume, |
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Comme une rose avec les doigts ; |
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On l’attrape, on le perd parfois ; |
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C’est plus fragile que l’écume. |
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Un vers nous chante au fond du cœur |
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Une musique tout écrite |
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Qui, sur le papier blanc transcrite, |
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Soudain est muette de peur. |
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Un vers est une étoile vive |
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Qui, cueillie, aussitôt s’éteint, |
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Comme à la clarté du matin |
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Toute la floraison craintive. |
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Un vers est si mystérieux |
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Qu’on le sent avant sa naissance, |
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Car de sa future présence |
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L’esprit devient harmonieux. |
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C’est dans la profondeur de l’être, |
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Où l’impression retentit, |
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Que, tout à coup, germe et grandit |
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Le vers divin qui vient de naître ! |
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Il n’est pas un esclave vil |
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Que des chaînes d’argent retiennent ; |
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Mais chez les cœurs qui lui conviennent |
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Il consent à de doux exils. |
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Le vers apparaît à son heure, |
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Quand il lui plaît, pas autrement, |
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Comme la mort, à tout moment ; |
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Il passe, ou s’arrête et demeure. |
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Le vers commande. Il est un roi |
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Qui désire qu’on obéisse ; |
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Qu’on le vende ou qu’on le trahisse, |
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Il reste libre dans son droit. |
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Il est le Vers, qui se dispense |
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Ou se refuse à volonté ; |
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Aux seuls amants de sa beauté |
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Il confère sa récompense. |
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Et c’est la gloire ou le renom |
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Dans la pensée universelle, – |
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La grande lumière éternelle, |
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Au-dessus du monde, d’un nom ! |
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