| II |
| VEILLES DU JOUR ET DE LA NUIT |
| La chanson des heures ― La Chansons des mois |
| II |
| LA CHANSON DES MOIS |
| EFFETS DE NEIGE ET DE GIVRE |
| I |
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Les arbres ont l’aspect de blancs marbres qui poussent |
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Au bord des blancs trottoirs et des toits blancs qui moussent ; |
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Il neige ! Tout se vêt de divine blancheur. |
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Pour couvrir le sol noir du vieux monde pécheur, |
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| 5 |
On dirait que la nue au vent se désagrège |
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Et tombe par milliers de flocons purs. Il neige ! |
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Les champs, sur qui tout un long jour il a neigé, |
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Semblent lointainement des lacs de lait figé. |
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Dans les chemins ouatés où l’air froid souffle, il tinte |
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Une argentine voix de grelot, vite éteinte. |
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Et les petits enfants s’exclament, réjouis |
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Par le poudroiement clair du ciel de mon pays. |
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| II |
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Un grain de neige fond en larme sur ma vitre. |
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Je referme mon livre au milieu d’un chapitre, |
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| 15 |
Pour regarder tomber la neige du ciel blanc, |
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Et la suivre en son vol tourbillonnant et lent. |
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Elle est molle, elle est vive, elle est fantasque et folle ; |
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Elle plane, elle flotte, elle vogue, elle vole ; |
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Elle est frivole et grave ; elle a, comme un rimeur |
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Sensible, de soudains revirements d’humeur, |
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Selon qu’un petit vent nonchalant se révèle |
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Ou qu’un souffle nouveau soudain la renouvelle ! |
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Mais tout cela finit, pour elle comme lui, |
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Par de longs pleurs coulés et par de l’eau qui fuit… |
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| III |
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Ma vitre, ce matin, est tout en feuilles blanches, |
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En fleurs de givre, en fruits de frimas fins, en branches |
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D’argent, sur qui des frissons blancs se sont glacés. |
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Des arbres de vermeil l’un à l’autre enlacés, |
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Immobiles, ont l’air d’attendre qu’un vent passe |
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Tranquille, mol et blanc. Calme petit espace |
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Où tout a le repos profond de l’eau qui dort, |
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Parce que tout cela gît insensible et mort. |
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Vision qui fondra dès la première flamme, |
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Comme le rêve pur des jeunes ans de l’âme ; |
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Espoirs, illusions qu’on regrette tout bas : |
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Sur la vitre du cœur, frêles fleurs de frimas… |
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| IV |
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Par ces longs soirs d’hiver où, fatigués des livres, |
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Les yeux suivent l’effet sur la vitre des givres |
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Dessinant d’un pinceau lent et mystérieux, |
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| 40 |
Sous l’inspiration des grands vents furieux, |
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Des jardins, des forêts blanches et toujours calmes, |
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De fantastiques fleurs et de bizarres palmes, – |
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Ces soirs-là, comparant l’ombre qui rôde en lui |
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À la blanche splendeur des choses de la nuit, |
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| 45 |
Le poète isolé du monde, dans sa chambre, |
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Rêve à la grande paix des tombes de décembre |
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Et du linceul d’hermine amoncelé sans bruit |
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Qui, sous le ciel empli de clair de lune, luit… |
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