| II |
| VEILLES DU JOUR ET DE LA NUIT |
| La chanson des heures ― La Chansons des mois |
| II |
| LA CHANSON DES MOIS |
| LES SAULES |
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Il fait beau. Midi chauffe l’herbe. |
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L’ombre des maisons s’attiédit. |
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Et le grand soleil d’or superbe, |
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Plus lent dans l’azur, s’alourdit. |
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Pesant sur l’air tout bleu qu’il brûle |
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Et refoule, on dirait, vers nous, |
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L’astre mourant du crépuscule |
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Au midi nous veut à genoux. |
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Il nous pèse sur les épaules |
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Et nous met son feu dans le sang… |
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Oh ! le frais ombrage des saules, |
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Triste, endeuillé, mais frémissant ! |
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En frissons de printemps, il passe |
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Nous allégeant l’âme et la chair, |
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L’ombrage saturé d’espace |
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Où flotte une fraîcheur de mer. |
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Comme ils sont bons les maigres saules, |
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Pour les vivants et pour les morts ! |
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Arbres aimés des nécropoles |
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Où n’entrent jamais les remords ! |
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Que sous votre garde, bons arbres, |
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Je dorme pour l’éternité ; |
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Vous valez bien mieux que les marbres, |
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Trop froids en leur rigidité. |
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Les oiseaux dans votre feuillage |
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Sans peur viennent bâtir leurs nids ; |
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Vous parlez moins du grand voyage |
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Que les marbres et les granits. |
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Le frais qui tombe de vos branches |
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Contient quelque chose de ceux |
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Dont nous aimâmes les mains blanches, |
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Dont nous adorâmes les yeux ! |
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C’est pourquoi la mélancolie |
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De vous semble en nappe pleuvoir… |
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Gardiens des tombes qu’on oublie, |
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Qui peut ne s’attrister à voir |
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Trembler vos longues silhouettes |
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Ainsi que de verts souvenirs, |
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Vous, les monuments des poètes |
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Que tueront les durs avenirs ! |
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Oh ! le frais ombrage des saules, |
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Triste, endeuillé, mais frémissant, |
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Lorsque midi, sur les épaules, |
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Lourd du soleil incandescent, |
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Pèse comme une épaisse chape, |
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Et que de l’esprit angoissé |
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Nul penser ailé ne s’échappe |
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En un vol clair et cadencé ! |
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