| ÉLÉGIES |
| ÉLÉGIE XII |
| LE TOMBEAU DE L'ÉTRANGER (*)
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IMMOLÉ loin des tiens par la lance guerrière, |
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Dors sous la tombe hospitalière, |
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Dors, O jeune étranger, du sommeil des héros ! |
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Et puisses-tu trouver légère |
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Cette humble sépulture, où la main d'une mère |
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Sous des gazons épais a recueilli tes os ! |
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Dors, tu ne verras plus les rives de la Sprée, |
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Où ton drapeau sans toi s'en retourna vainqueur. |
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Mais dis-moi, malheureux, si dans cette contrée |
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Tu laissas, en partant, une mère, une sœur, |
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Et, quoique jeune encore, une épouse adorée, |
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Que ton absence accable de douleur ! |
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Une épouse ! ah ! regrets ! qui fidèle à t'attendre, |
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Va par la ville chaque jour, |
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A tes compagnons de retour, |
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Redemander l'époux qu'ils ne pourront lui rendre ! |
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Guerriers, oh ! par pitié ménagez son amour ! |
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Si vous savez la terrible nouvelle, |
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Gardez qu'un récit trop fidèle |
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Ne lui ravisse son erreur. |
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Laissez faire le tems. Le tems, pour son malheur, |
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Ne lui dira que trop la vérité cruelle. |
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Dors, jeune infortuné, goûte ici le repos. |
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Et puisses-tu trouver légère |
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Cette humble sépulture, où la main d'une mère |
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Sous des gazons épais a recueilli tes os ! |
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De rêves séduisans tu te berçais, sans doute ; |
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A travers de brillans hasards, |
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La gloire et la fortune, à tes jeunes regards, |
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De leur temple éclatant ouvraient déjà la route. |
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Déjà tu triomphais dans ces nobles remparts, |
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Ou d'une main mal affermie, |
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La victoire à regret plantait vos étendards, |
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Et triste, s'étonnait d'entrer en ennemie. |
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Quel immortel honneur, lorsque dans tes foyers, |
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De tes nombreux exploits rappelant la mémoire, |
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Tu pourras te montrer le front ceint de lauriers |
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Cueillis aux climats même où les produit la gloire ! |
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Écoute, entends-tu les clairons, |
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Qui sonnent l'heure des alarmes ? |
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Vois-tu bondir ces escadrons ? |
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Aux armes ! soldat, prends tes armes : |
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Hate-toi, crains qu'un autre en ces murs orgueilleux |
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Ne conduise avant toi son coursier belliqueux. |
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Infortuné ! la Parque meurtrière |
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A sur tes jours ouvert ses noirs ciseaux, |
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Et te voilà couché dans la poussière. |
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Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros ! |
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Qu'entends-je, et quelle voix impie |
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Me fait un crime de mes pleurs ? |
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Quel inhumain, dans ses lâches fureurs, |
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Veut que j'outrage une cendre ennemie ? |
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Barbare, ah ! plus que toi j'adore la patrie. |
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Oui, contre nous, un jour, du fond de leurs climats, |
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Soulevant de nouveau les nations lointaines, |
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Que le flot de la guerre inonde encor nos plaines, |
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Et qu'on nous juge alors au milieu des combats. |
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La charge sonne ; suis mes pas, |
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Viens me voir au milieu des ennemis en armes, |
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Viens me voir acheter le pardon de ces larmes |
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Que je verse sur leur trépas. |
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Oui, jeune infortuné, dans les combats, sans crime, |
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J'aurais porté le coup qui ta percé le sein ; |
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Jeune infortuné, cette main |
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N'eût point à mon pays refusé sa victime. |
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La terre te couvre aujourd'hui |
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Dans cette demeure dernière, |
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L'ennemi disparaît, et je n'ai plus pour lui |
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Que la pitié, les pleurs et la prière. |
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Hélas ! nous sommes tous enfans de la poussière, |
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Nous sommes tous, hélas ! citoyens des tombeaux. |
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Dors sous la tombe hospitalière, |
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Dors, malheureux, dors en repos. |
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Quel climat n'a pas vu nos guerriers intrépides ? |
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Le grenadier français, aux pieds des Pyramides, |
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Dressa ses pavillons. |
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La Moscoua tremblante a sous nos bataillons |
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Courbé ses flots rapides. |
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Ou payant la victoire, ou marquant nos revers, |
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Notre sang a partout coulé dans l'univers. |
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Tous nos frères ont-ils reçu la sépulture ? |
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Ne fut-il point entre eux quelques infortunés, |
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Dont les restes abandonnés, |
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Aux oiseaux dévorans ont servi de pature ? |
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Triste fruit des combats ! ah ! sans doute, ah ! du moins, |
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Quelquefois des Français les cendres malheureuses |
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Ont aussi rencontré des ames généreuses, |
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Et reçu les funèbres soins. |
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Gloire aux amans de la patrie, |
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Qui sur des bords lointains lui prodiguent leur vie |
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Pour la défendre ou la venger. |
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Gloire, honneur à l'ami de l'humanité sainte, |
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Qui sous de verts gazons fermés d'une humble enceinte, |
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Donne une tombe à l'étranger. |
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Frappé par la lance guerrière, |
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Dors, jeune infortuné, goûte ici le repos : |
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Dors sous la tombe hospitalière. |
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Non, non, ce n'est pas moi qui troublerai tes os. |
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Quel calme autour de toi règne en ces lieux tranquilles ! |
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Que les zéphyrs légers, sur ces feuilles mobiles, |
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Soupirent doucement ! |
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Que ce beau fleuve au loin dans les plaines fertiles |
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S'épanche mollement ! |
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Oui, la nature entière, en cette solitude, |
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De tes bienfaiteurs généreux, |
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Partage la sollicitude, |
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Et de soins consolans rivalise avec eux. |
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Mais l'astre de la nuit, sur les hauteurs voisines |
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Élève à demi son flambeau, |
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Et ses douces clartés, sous ces noires épines, |
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Viennent avec mystère éclairer ton tombeau. |
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Peut-être en ce moment ton père et sa compagne, |
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Si déjà la douleur n'a causé leur trépas, |
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A ses pâles rayons traversant la campagne, |
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L’un sur l'autre appuyés, reviennent pas à pas |
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Vers leur cabane où tu n'es pas. |
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Ah ! du moins puissent-ils apprendre |
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Que ton ombre a reçu les funèbres honneurs, |
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Qu'une mère a soin de ta cendre, |
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Et qu’un Français a chanté tes malheurs. |
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Immolé loin des tiens par la lance guerrière, |
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Dors sous la tombe hospitalière, |
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Dors, ô jeune étranger, du sommeil des héros ! |
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Et puisses-tu trouver légère |
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Cette humble sépulture, où la main d'une mère |
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Sous des gazons épais a recueilli tes os. |
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