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QUITTONS-LA, cher Auguste, un sinistre discours. |
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Sur les arrêts du sort que peuvent nos paroles ? |
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Par des mots d'espérance à tort tu me consoles. |
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La Parque dans sa main tient le fil de mes jours. |
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Sans vaine illusion, sans alarmes frivoles, |
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A son ordre attendu tout prêt à consentir, |
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Dès le premier signal tu me verras partir. |
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Mais pourquoi sans raison anticiper nos peines ? |
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Livrons à l'avenir ses heures incertaines, |
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Et tant que nous pouvons, de nos destins contens, |
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Vivons pendant la vie, et laissons faire au tems. |
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Viens plutôt, montre-moi ces lieux de ma naissance, |
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D'où m'a presque toujours banni mon triste sort. |
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Respirons cet air pur, dont l'heureuse puissance |
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Doit me rendre la vie ou m'adoucir la mort. |
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O jours de mon printems, ô mes jeunes années, |
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Sous un ciel étranger, roses, hélas ! fanées, |
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Allez-vous refleurir sur cet aimable bord |
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Où mon œil, enchanté par mille doux prestiges, |
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De moi-même en tous lieux retrouve les vestiges ? |
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Voilà l'humble atelier où mes pauvres parens, |
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Pour'nourrir leur famille, ont travaillé trente ans. |
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C'est ici qu'une vieille, en son ample grimoire, |
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Me fit, la verge en main, déchiffrer l'alphabet ; |
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Oui, je crois voir encor, plein d'un effroi secret, |
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Et sa longue béquille, et cette antique armoire |
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Qui cachait de Midas le terrible bonnet. |
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Dans ce réduit voisin, plus grand et plus habile, |
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On façonna mes doigts au bel art de Cadmus. |
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Comme moi, cher ami, disciple peu docile, |
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C'est là que nos deux cours se sont d'abord connus ; |
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Là naquit entre nous cette amitié sincère |
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Dont le feu vit encore et doit vivre toujours. |
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Hélas ? tu t'en souviens, là fut aussi mon frère… |
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Mon frère ! loin de nous le démon de la guerre |
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Sous un ciel étranger a moissonné ses jours ! |
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Mais pourquoi t'attrister d'une pensée amère ? |
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Là de nos tours malins tout était tributaire. |
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Dans l'école en tyrans nous commandions tous trois, |
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Et le maître lui-même y subissait nos lois. |
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Tu n'as point oublié nos complots et nos crimes ; |
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Ces coups de pied furtifs sous la table donnés, |
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Nos devoirs négligés, nos jeux illégitimes, |
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Et les traits du mentor, ses lunettes au nez, |
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D'une coupable main sur le mur charbonnés. |
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Tu n'as point oublié nos guerres mémorables, |
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Des discords paternels images déplorables, |
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Ces glaives peu tranchans pendus à nos côtés, |
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Et comme eux au bûcher nos coursiers empruntés. |
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L'âge enfin nous mûrit et nous rendit plus sages. |
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Nous étions, à douze ans, de graves personnages. |
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Vois-tu ce lieu sacré ? c'est là qu'un cierge en main, |
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Signe mystérieux d'amour et d'innocence, |
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Pour la première fois, au céleste festin, |
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Un pasteur vénérable accueillit notre enfance. |
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O toi dont la bonté, les vertus, le savoir, |
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Ont formé mon jeune âge, ô mon guide et mon maître, |
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Le ciel loin de ces lieux t'a conduit, et peut-être |
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Dans ce mortel séjour je ne dois plus te voir ! |
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Sois heureux, quelque part que t'ait porté ton zèle, |
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Fais pour d'autres encor ce que tu fis pour moi : |
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Qu'ils gardent tes leçons, et qu'en pensant à toi |
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La vertu chaque jour leur paraisse plus belle ! |
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Quels objets cependant s'offrent de toutes parts, |
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Et semblent à l'envi disputer mes regards. |
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Salut, fleuve charmant ; salut, belles prairies, |
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Qui prêtez à son cours vos bordures fleuries ; |
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Salut, digue bruyante, et toi triple moulin, |
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Dont cent fois sur ce bord le murmure lointain |
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Vint troubler ou nourrir mes douces rêveries ! |
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Qu'avec plaisir je vois sortir des flots grondans, |
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Ces écluses toujours par l'écume blanchies, |
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Que si souvent jadis, dans mes jeux imprudens, |
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D'un pas audacieux en tremblant j'ai franchies ! |
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Enfoncez-vous, vallons ; coteaux, élevez-vous ; |
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Noirs rochers, vers les cieux dressez vos fronts stériles ; |
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Vergers, couronnez-vous de ces pommiers fertiles |
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Qui font sous nos pressoirs couler un jus si doux, |
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Que le dieu des raisins lui-même en est jaloux. |
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Mais le jour en fuyant nous rappelle à la ville, |
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Ramenez-y nos pas, sentier frais et tranquille, |
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Où l'on voit tour-à-tour briller dans leurs saisons, |
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Les touffes du lilas, l'aubépine odorante, |
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Et l'errant chèvrefeuille, et la mûre sanglante, |
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Et la rose sauvage, ornement des buissons. |
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Que j'aime à te revoir, religieux hospice |
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Ou l'enfant inconnu du malheur et du vice, |
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Retrouve, abandonné par ses parens cruels, |
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Un berceau, des secours et des soins maternels ! |
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Que j'aime à te revoir, tour des siècles gothiques, |
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Et sous tes noirs créneaux de beaux jardins couverts, |
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Ces violiers sortant de tes flancs entr'ouverts ! |
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Mais où sont ces fossés, où sont ces murs antiques, |
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Des exploits de Néra(1) monumens authentiques ? |
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Beaux arbres qu'à leur place on a vu s'élever, |
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Nous ne nous sommes point connus dans mon jeune âge, |
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Et vous m'offrez en vain votre récent ombrage, |
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Où mon cœur et mes yeux n'ont rien à retrouver. |
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Que nos fats sémillans, nos brillantes coquettes, |
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Viennent sous vos abris méditer des conquêtes ; |
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Que Mondor y digère, et que, tous les matins |
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Le grave nouvelliste y règle nos destins ; |
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Pour moi, j'irai rêver sur ce vieux bout du monde, |
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Superbe promenoir de nos simples aïeux, |
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Qui depuis deux cents ans suspend au bord de l'onde |
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Les marronniers plantés sur son roc sourcilleux. |
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Là, les yeux attachés aux riches perspectives |
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Qu'ouvre de tous côtés un immense horizon, |
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Je verrai ces coteaux couronnés de gazon, |
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Ces longs radeaux flottans, ces barques fugitives, |
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Et ces tapis de lin blanchissant sur les rives. |
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Là je contemplerai cette enceinte où la croix, |
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Saluée en passant du pieux villageois, |
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Annonce à mes regards la demeure dernière |
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Qui tôt ou tard de l'homme engloutit la poussière. |
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Le crois-tu, cher ami ? dans ce funèbre enclos, |
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J'aime à choisir la place où m'attend le repos. |
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Pour moi, cette pensée a je ne sais quels charmes. |
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Mais d'où vient que tes yeux se remplissent de larmes ? |
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La nuit est plus voisine ; allons, viens, prends mon bras, |
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Tandis qu'un faible jour éclaire encor nos pas. |
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