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Te voilà, doux pays, témoin de ma naissance, |
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Voilà tes champs, tes prés, tes ombrages épais, |
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Et ton fleuve si pur, et tes vallons si frais : |
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Mais, hélas ! qu'as-tu fait des jeux de mon enfance ? |
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M'as-tu gardé, dis-moi, mes plaisirs, ma gaîté, |
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Un cœur exempt de soins, ma joie et ma santé ? |
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Beaux lieux où je suis né, me rendrez-vous la vie ? |
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Est-il vrai qu'en effet ce ciel de la patrie, |
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Qui dans leur fleur naissante a vu nos jeunes ans, |
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Cet air, ces eaux, ces fruits, nos premiers alimens, |
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Cette nature enfin, étrange sympathie ! |
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Par des liens cachés à la nôtre assortie, |
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Lorsque d'un mal cruel nous sentons la langueur, |
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Puissent ressusciter notre antique vigueur, |
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Réveiller ces esprits qui se meuvent à peine, |
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Faire d'un sang plus pur bouillonner chaque veine, |
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Et de la vie en nous ranimant les ressorts, |
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Rendre à l'esprit sa flamme et ses forces au corps ? |
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Essayez d'exiler du sol qui les vît naître |
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Ou cette tendre fleur, ou ce jeune arbrisseau ; |
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Ils languissent soudain, et vont mourir, peut-être, |
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Si vous ne les rendez au lieu de leur berceau. |
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Ce soleil inconnu, cette nouvelle terre, |
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Hélas ! daigneront-ils, à la tige étrangère, |
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Accorder leur tendresse, accommoder leurs soins ? |
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Connaissent-ils ses goûts, ses mœurs et ses besoins ; |
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La chaleur qu'il lui faut, les sucs qu'elle préfère ? |
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Ce ruisseau coule-t-il à sa soif mesuré ? |
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Cet air fut-il exprès pour elle tempéré ? |
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Ces champs sont-ils les champs où la douce nature |
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A d'un soin maternel placé sa nourriture ? |
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Non, pour elle en ces lieux rien ne fut préparé. |
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Eh bien ! cette magique et secrète influence |
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Sans doute aussi sur l'homme exerce sa puissance. |
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Oui, l'homme à vivre aux lieux où jadis il est né, |
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Comme l'arbre et la fleur est aussi destiné. |
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Si vous voyez loin d'eux sa santé qui chancelle, |
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Hâtez-vous, rendez-lui la terre paternelle, |
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Cet astre dont l'éclat sur son enfance a lui, |
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Ces champs accoutumés, ce climat fait pour lui, |
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Sur-tout ces souvenirs remplis de tant de charmes, |
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Ces heureux souvenirs de ses premiers beaux jours, |
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De ses premiers succès, de ses premiers amours, |
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De ses jeux innocens, et même de ses larmes ; |
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Rendez-lui l'heureux toit qu'il habita long-tems, |
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Ses anciens compagnons, ses amis, ses parens, |
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Les doux soins d'une sœur, les doux soins d'une mère, |
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Et les cheveux blanchis ou la tombe d'un père. |
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Parmi tous ces objets, dans son cœur ranimé, |
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De ses jours presque éteints le feu s'est rallumé ; |
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De la sage nature heureuse Providence ! |
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Vous donc, vous, insensés,qui trompant sa prudence, |
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De climats en climats portez vos pas errans, |
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A l'amour du pays mortels indifférens, |
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De la nature, enfin, redoutez la vengeance. |
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Un jour peut-être, un jour, sans secours, sans pitié, |
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Sur un lit douloureux et chèrement payé, |
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Expirant à prix d'or chez un hôte insensible, |
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Vous mourrez délaissés. Le lieu simple et paisible |
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Où l'amour maternel sourit à vos berceaux, |
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Ne verra point vos fils pleurer sur vos tombeaux, |
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Et vos os, inhumés aux terres étrangères, |
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Dormiront inconnus loin des os de vos pères. |
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Dieu ! sur des bords lointains ne placez point ma mort ! |
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Et vous, ô de mes jours puissance tutélaire, |
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Si de mon lieu natal la mémoire m'est chère ; |
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Si je ne l'ai jamais, exilé par le sort, |
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Ni quitté sans douleur, ni revu sans transport, |
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Lorsque les fiers destins auront marqué mon heure, |
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(Et peut-être avant peu je dois sentir leurs coups ; |
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Je ne vous prierai point de fléchir leur courroux ; |
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Mais né dans ces beaux lieux, que dans ces lieux je meure ; |
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Dans ce temple sacré qui touche ma demeure, |
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Que de l'airain plaintif les tristes tintemens |
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Annoncent de mon cour les derniers battemens. |
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A ces sons entendus dans tout le voisinage, |
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Plus d'une bonne vieille, oubliant son ouvrage, |
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Et laissant un moment reposer son fuseau, |
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Viendra sur mon linceul pencher le saint flambeau. |
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Mais lorsque sur la porte on aura mis ma bière, |
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Chaque passant près d'elle un moment arrêté, |
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Secouant un rameau dans l'eau sainte humecté, |
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Prononcera tout bas une courte prière ; |
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Même les étrangers, en voyant un long deuil |
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Jusqu'au dernier asile escorter mon cercueil, |
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Pleureront ma jeunesse en sa fleur moissonnée : |
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Une mère plaindra ma mère infortunée, |
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Et quelques vers peut-être iront dans l'avenir, |
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Gravés sur mon tombeau, porter mon souvenir. |
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Mais pourquoi m'attrister par ces pensers funèbres ? |
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L'espérance en mon sein peut encor se placer, |
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Un doux rayon encor peut chasser les ténèbres |
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Où mes jours pâlissans sont près de s'éclipser. |
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Dieu ! que mon sort un jour serait digne d'envie, |
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Si dans l'heureux déclin d'une honorable vie |
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Je venais, à l'abri de ces vieux marronniers, |
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Reposer un front blanc, ceint de quelques lauriers ! |
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Fortune ! entends ces veux, et d'une main prodigue |
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Porte ailleurs, j'y consens, les trésors, les emplois, |
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Et ces larges cordons et ces brillantes croix |
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Que mérite l'honneur et que ravit l'intrigue. |
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Mais quel que soit le sort qui m'attend en ces lieux, |
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Pour vivre et pour mourir également propices, |
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Mes désirs sont contens, et je rends grâce aux cieux. |
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Beaux lieux, hâtez-vous donc : de toutes vos délices, |
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Hâtez-vous de combler et mon cœur et mes yeux. |
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Soit qu'au mal qui m'accable à la fin je succombe, |
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Soit que le ciel me garde encor de longs momens, |
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Ou j'obtiendrai par vous la fin de mes tourmens, |
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Ou vous m'embellirez le chemin de la tombe. |
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