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Muse, qui d'un regard honoras mon berceau, |
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Que je veux invoquer jusqu'au bord du tombeau, |
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Viens, ah ! viens, de tes sœurs emprunte tous les charmes. |
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Vous ayez, je le sais, essuyé bien des larmes ; |
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Vous avez soutenu des grands dans leurs revers, |
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Des sages dans l'exil et des rois dans les fers ! |
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Pour des maux plus cruels aurez-vous un remède ? |
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Voyez ce malheureux que votre amour possède ; |
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Jeune encore, et déjà de langueur accablé, |
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Loin de vos bois chéris ses maux l'ont exilé. |
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Souvent son sang s'allume, et son œil étincelle ; |
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Il prend encor son luth ; mais sa force infidèle |
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De son enthousiasme a trahi les élans. |
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Ainsi le voyageur, dans des déserts brûlans, |
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Couché près d'une source où sa soif peut s'éteindre, |
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Dans d'impuissans efforts meurt sans pouvoir l'atteindre. |
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Adieu, plaisirs divins ! adieu, charmans accords ! |
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Qui de son ame ardente enflammiez les transports ! |
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Adieu, chères erreurs ! adieu, douce fumée, |
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Songes de l'avenir, gloire, éclat, renommée, |
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Noble orgueil du talent qui croit sentir son prix ! |
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Et vous, Ô ses travaux, vainement entrepris ! |
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On arrache sa lyre à sa main affaiblie, |
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Et pour sauver ses jours on veut qu'il vous oublie. |
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Eh ! que lui font sans.vous des jours infortunés, |
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Dans l'éternelle nuit en silence entraînés ? |
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Lâches avis ! Non, non, qu'il brille et se consume ! |
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C'est pour périr bientôt que le flambeau s'allume ; |
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Mais il brûle un moment sur les autels des dieux. |
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Voyez, quand le trépas va lui fermer les yeux, |
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Ce fils de qui l'on veut écarter une mère, |
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Contre son sein mourant il la tient, il la serre, |
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Il lui sourit encore, et tranquille en ses bras, |
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De la mort qui s'avance il n'entend plus les pas : |
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Tel l'enfant d'Apollon, près de la rive sombre, |
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Embrasse encor la gloire, et s'attache à son ombre. |
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Fuyez, soucis cruels ; fuyez, noires terreurs ; |
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Laissant à l'harmonie endormir ses douleurs, |
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Il veut, les yeux fixés sur les fleurs de la rive, |
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Livrer au fier torrent sa barque fugitive, |
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Et dans l'abîme affreux mollement descendu, |
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Y disparaître enfin sans l'avoir aperçu. |
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Sous ses doigts défaillans, à l'instant qu'il expire, |
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Un son mélodieux anime encor sa lyre : |
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Et, bercé par la Muse à son dernier moment, |
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Dans des rêves de gloire il s'endort doucement. |
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Ainsi, près des autels, de festons couronnée, |
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La tranquille victime aux Muses destinée |
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Regardant sans effroi les sacrificateurs, |
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Tombe au milieu des chants, de l'encens et des fleurs. |
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Tel l'immortel oiseau de l'heureuse Arabie, |
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Lorsque pour la reprendre il va quitter la vie, |
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Se compose à lui-même un bûcher parfumé, |
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Où des feux du soleil sans douleur consumé, |
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Il renaît tout-à-coup de ses cendres fumantes, |
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Et dans des tourbillons de flammes odorantes, |
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Rajeuni par la mort, brillant et glorieux, |
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Il fuit loin de la terre, et se perd dans les cieux. |
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