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Défais-toi, cher ami, d'un souci qui t'abuse ; |
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Ne crains point que jamais, infidèle à ma muse, |
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J'abandonne les bois de ce vallon chéri |
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Ou je fus dans ses bras et de son lait nourri. |
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La Parque, en commençant ma première journée, |
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A sur un seul fuseau roulé ma destinée. |
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Je ne sais, fruit du tems, du génie et de l'art, |
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Si la gloire en mon sort doit avoir quelque part ; |
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Mais, dans leur char sanglant, Bellone et la Victoire |
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Ne me porteront point au temple de mémoire ; |
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On ne me verra point, lumière du sénat, |
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Des Tullius du jour faire pâlir l'éclat, |
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Ni parmi les dangers d'une mer inconstante |
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Diriger de l'État la fortune flottante ; |
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J'irai seul dans les champs, sous des ombrages verts, |
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Goûter la solitude et le charme des vers, |
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Et quand sera ma cendre au tombeau renfermée, |
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Si quelque soin pour moi touche la Renommée, |
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Si de mes jours éteints le vivant souvenir |
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Jette un pâle rayon jusque dans l'avenir, |
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Lieux que j'aurai chéris, beaux vallons, frais bocages, |
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Mon nom se mêlera dans vos douces images ; |
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Que puisse-t-il aussi rappeler des vertus ! |
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Que de mes sentimens héritiers ingénus, |
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Puissent mes vers encore au fond de quelques ames |
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Allumer après moi de généreuses flammes ! |
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Ce sont là les destins qui bornent mes désirs. |
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N'attends pas, toutefois, que d'aimables loisirs |
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Remplissant à mon gré ma retraite chérie, |
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Je demeure insensible au sort de la patrie. |
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Non, j'ai le cœur français, et quand des factions |
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Je vois renaître encor les tristes passions, |
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Quand je vois la Discorde au milieu de nos villes |
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Aller semant la haine et les fureurs civiles, |
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Et déjà, déployant ses cruels étendards, |
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Aux partis désarmés rapporter ses poignards ; |
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Alors mon sang se trouble et mon zèle s'allume, |
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Et mon courroux tout prêt à remplir un volume, |
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N'attend point que les mots, à pas sûrs et réglés, |
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Marchent en nombre exact sous la rime assemblés. |
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Mais loin des doctes sœurs dont la voix douce et tendre |
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En ce siècle de fer ne se fait plus entendre, |
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Je cours à la mêlée, et j'ose, au nom des lois, |
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Parler des rois aux peuplesau peuple et des peuples aux rois. |
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Vois, son d’Hosier en main, ce ligueur fanatique, |
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Qui, le cerveau rempli de sa chimère antique, |
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A Coblentz endormi, veut, à peine éveillé, |
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Que tout à son exemple ait trente ans sommeillé ; |
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Vois ce Solon de club, ce Brutus de taverne, |
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Tour-à-tour courtisan, factieux subalterne, |
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Et qui, pour ex voto, vient à la liberté |
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Offrir les longs affronts de sa servilité ; |
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Vois ces jeune spahis et ces vieux janissaires, |
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Sur l'urne de nos lois posant leurs cimeterres, |
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Et pour le moindre mot se mettant en courroux |
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S'ils n'ont la liberté…. de nous asservir tous. |
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Prétends-tu, cher ami, qu'une ame citoyenne, |
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Tranquille à cet aspect, s'arrête et se contienne ? |
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Même, si d'aventure, un auteur renommé |
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Prétend qu'en le citant je l'aurai diffamé ; |
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Veux-tu que je ne puisse, en prose épistolaire, |
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Lui dire : « En vérité, je ne suis point faussaire, |
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Monsieur ; j'ai cité juste, et, vous le savez bien, |
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Votre éloge excepté, je n'ai menti sur rien ? » |
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Diras-tu que jadis les affaires publiques |
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Offrirent plus d'un trait aux muses satiriques ? |
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Juvénal, flétrissant d'indignes sénateurs, |
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Exhalait en beaux vers ses chagrines humeurs ; |
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Je le sais ; mais tout change, et de nos jours, pour cause, |
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L'ultra Saraumatas se serait dit en prose, |
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Sinon tu pourrais bien voir au Palais-Royal |
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Un pamphlet rouge ou blanc éclipser Juvénal. |
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Souffre donc quelquefois que brisant la mesure, |
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Je mette de côté la rime et la césure, |
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Et déroge un moment à mes goûts favoris, |
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Puisqu'enfin les lecteurs chez nous sont à ce prix. |
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Quand l'ennemi paraît, le berger court aux armes, |
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Et bientôt de ses champs revient goûter les charmes ; |
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C'est aussi mon histoire, et, le combat rendu, |
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Je ressaisis mon luth un moment suspendu. |
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Ainsi chasse bien loin ta vaine inquiétude, |
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Et n'appréhende plus que mon ingratitude, |
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En fuyant les neufs sœurs, n'attire leur courroux ; |
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Plus les tems sont fâcheux, plus leur commerce est doux, |
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Et plus je veux, cherchant leurs entretiens sublimes, |
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Oublier nos travers, nos malheurs et nos crimes. |
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Et ne le sais-tu pas, toi qui connais mon cœur, |
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Qu'en chantant leurs bienfaits, je chantais mon bonheur ? |
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Oui, les muses, ami, nous l'apprîmes d'Homère, |
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Sont des filles du Ciel qui consolent la terre ; |
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Les muses ont daigné, seules de tous les dieux, |
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Abandonnant pour nous l'Olympe radieux, |
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Préférer notre monde aux demeures célestes. |
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L'indiscret Prométhée, avec ses dons funestes, |
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Avait chez les mortels versé mille fléaux ; |
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Le cœur de Jupiter fut touché de leurs maux, |
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Soudain, pour adoucir ces disgraces nouvelles, |
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Sa bonté désigna les doctes immortelles : |
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« Mes filles, leur dit-il, voyez à quels destins |
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» Un pouvoir malfaisant à livré les humains : |
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» Le travail, les douleurs, l'ennui, l'impatience, |
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» Et, pour comble de maux, peut-être l'espérance, |
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» Qui toujours les charmant et les trompant toujours, |
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» Dans un flux éternel agite, hélas ! leurs jours. |
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» Qui, dans ces régions au malheur condamnées, |
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» Pourra faire briller de plus douces journées ? |
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» Muses, ce sera vous ; allez, des passions |
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» Dissipez le prestige et les illusions ; |
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» Fermez aux insensés des routes infidèles, |
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» Pour offrir à leurs vœux des carrières plus belles ; |
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» De vos nobles ardeurs enflammez leurs esprits, |
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» Et que de goûts plus purs en vous voyant épris, |
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» Ils perdent la mémoire et des douleurs humaines, |
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» Et de leurs faux plaisirs, plus tristes que leurs peines ; |
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» Mais, ô muses ! fuyez loin des cours corrompus, |
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» Votre chaste faveur n'appartient qu'aux vertus. » |
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Il dit, et parmi nous les muses descendirent ; |
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Aussitôt à leur voix tous nos maux s'adoucirent, |
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La naissante harmonie embellit les déserts, |
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Et le son de la lyre enchanta l'univers. |
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O mes divinités, mes chères protectrices, |
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Puis-je perdre le goût de vos nobles délices ? |
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Quel cœur plus que le mien éprouva vos bienfaits ? |
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Muses, recevez donc le serment que je fais : |
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Régnez sur mes vieux ans, comme sur mon aurore ; |
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Je suis né dans vos bras, j'y veux mourir encore, |
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Cependant ramenez ces jours si triomphans |
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Où la faveur publique enivrait vos enfans ? |
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Le talent n'était point un titre de disgrace ; |
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La gloire et la fortune habitaient au Parnasse. |
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Un astre moins propice a commencé son cours, |
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Mais vous en inspirez de plus pures amours. |
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