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TANDIS que devers l'Elbe(1) en des climats lointains |
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Tu vas interroger le savoir des Germains, |
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Et que, Solon nouveau, tu cours les grandes routes |
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Cherchant la vérité pour rapporter des doutes, |
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Ton ami, cependant, devenu villageois, |
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Attend la fin d'octobre enterré dans les bois. |
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Comme toi j'ai quitté les rives de la Seine, |
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J'ai visité les monts que surnomma Pyrêne, |
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Et les champs de Toulouse, où la victoire en deuil |
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De ses lauriers sanglans se pare avec orgueil ; |
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J'ai vu devant Bordeaux, sous les nefs des deux mondes, |
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L'opulente Garonne enfler ses nobles ondes ; |
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Et près de Bergerac arrosé par sa sœur(1), |
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Enfin d'un court repos je goûte la douceur. |
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Là, parmi des forêts, dont la noire étendue |
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De son aspect sauvage attriste au loin la vue, |
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La nature a caché le plus riant vallon |
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Où puisse en paix rêver un enfant d'Apollon. |
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Deux rangs de verts coteaux enferment des prairies, |
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Grâce aux tièdes zéphyrs, en octobre fleuries : |
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Un ruisseau coule au fond, dont les flots de cristal, |
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Sous de blancs peupliers roulent à plein canal. |
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Et debout, à l'endroit d'où la hauteur voisine |
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S'abaisse et vers la plaine obliquement décline, |
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Entre un riche vignoble et des bois verdoyans, |
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Un château règne au loin sur ces aspects rians. |
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C'est là que dans le sein de ses dieux domestiques, |
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Biran vient respirer des affaires publiques, |
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Quand nos législateurs vont par l'ordre du Roi |
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Jusqu'à l'hiver suivant chez eux donner la loi. |
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C'est là qu'au gré du tems coule ma vie oisive ; |
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Là, j'attends en repos que la bise tardive |
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Dépouillant sans pitié les bocages flétris, |
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Par le plus court chemin me ramène à Paris. |
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Peut-être de mes jours, au fond de cet asile, |
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Tu veux savoir l'emploi ? le compte en est facile . |
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Sitôt que le soleil, montant sur le coteau, |
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Enflamme de ses traits les vitres du château, |
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Et pénétrant des bois la profondeur obscure, |
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En chasse l'ombre épaisse et l'humide froidure ; |
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Pendant que sur Platon, Descartes ou Bonnet,. |
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Le maître du logis rêve en son cabinet, |
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Peu troublé du souci de veiller à ses granges, |
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Et de voir si la grêle a frappé ses vendanges, |
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Je prends en main Racine, Horace ou Fénelon, |
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Et vais, au jour naissant, parcourir le vallon, |
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Ou seul dans le jardin, sous une épaisse treille, |
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Je confie au papier mes rimes de la veille. |
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Cependant à mes pieds murmurent les ruisseaux ; |
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Le zéphyr qui frémit parmi les arbrisseaux, |
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Du feuillage mouvant sur la terre arrosée, |
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En gouttes de cristal fait pleuvoir la rosée ; |
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L'alouette gazouille, et les dernières fleurs |
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Demandent au soleil ses dernières faveurs. |
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Hélas ! leur moment vient ; déjà le pâle automne |
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De leur éclat tardif en les voyant s'étonne. |
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Bientôt vers son midi Phébus acheminé, |
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Marque à l'ombre des bois l'heure du déjeûné ; |
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Je rentre. Du Moka la table se parfume : |
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Dans la jatte de Sèvre un lait mousseux écume, |
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Par l'air frais du matin l'appétit bien ouvert, |
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Nous déjeûnons gaîment ; mais hélas ! au dessert |
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A peine arrivons-nous, que par toutes les portes |
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Nous voyons des fâcheux affluer les cohortes. |
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Tu les connais ces gens, dont le maintien flatteur |
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Semble porter écrit : Je suis solliciteur. |
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« J'ai, Monsieur, au conseil une importante affaire, |
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» Vous serez appelé ; souffrez qu'en vous j'espère. |
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» Monsieur, j'ai quatre enfans, j'ai besoin d'un emploi ; |
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» Vous avez tout pouvoir, dites un mot au Roi. |
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» Ah ! Monsieur, protégez un père de famille ; |
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» Je voudrais que l'État fit élever ma fille. » |
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Tandis que sous leurs coups mon hôte est aux abois, |
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Un fusil à la main, je m'enfuis dans les bois : |
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Là, seul, pensif, errant loin de tout œil profane, |
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Je rencontre ma Muse ou je cherchais Diane. |
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En vain l'ardent Médor bat les taillis voisins ; |
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Désormais oubliant mes projets assassins, |
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Je vais chasser aux bords de la docte fontaine ; |
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Mais ne voilà-t-il pas, lorsque tout hors d'haleine, |
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Après de longs efforts je crois saisir un vers, |
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Qu'un lièvre étourdi part et se jette à travers ? |
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J'arme, je mets à l'œil ; Médor joyeux aboie : |
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Ami, qu'il est mal sûr de chasser double proie ! |
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Précédé de l'éclair, le plomb mortel à fui, |
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Mon lièvre fuit plus vîte et ma rime avec lui. |
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Je reviens au logis, confus de ma disgrace, |
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Et Médor, à pas lents, me suit l'oreille basse . |
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Suzette, par bonheur, habile à tout prévoir, |
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N'avait pas de son rôt fondé sur nous l'espoir. |
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Entre mon hôte donc et sa bonne compagne |
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Je ris, le verre en main, de ma triste campagne. |
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Festins dignes des dieux ! délicieux banquets ! |
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Dont l'esprit de parti ne trouble point la paix ! |
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Où nous laissons entre eux s'escrimer la Minerve
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Et le Conservateur que le Ciel nous conserve ; |
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Ou le goût des beaux-arts, la raison, l'amitié, |
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Dans nos doux entretiens sont toujours de moitié. |
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Du beau, du vrai, du bon, nous cherchons l'origine ; |
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Quel est ce noble instinct, cette flamme divine |
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A qui dans tous les tems la foule des mortels, |
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Sous le nom de génie a dressé des autels ? |
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L'esprit humain, perdant ses facultés premières, |
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Aux dépens de sa force accroît-il ses lumières ? |
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Quelle cause conduit les beaux-arts au tombeau ? |
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Peut-on des mœurs encor rallumer le flambeau ? |
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Ou des âges passés admirateurs stériles, |
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Ne devons-nous plus voir dans nos siècles débiles |
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Fleurir les grands talens et briller les héros ? |
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Le dîner doucement passé dans ces propos, |
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Nous allons, côte à côte errant à l'aventure, |
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Causer à travers champs, lorsque enfin la nature |
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A de nouveaux objets nous invite à son tour, |
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Et nous fait assister au déclin d'un beau jour. |
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Dieu ! qui peindra jamais ces flammes jaillissantes, |
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Cette mer de clartés au loin resplendissantes, |
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Cet or pur qui ruisselle en fleuves radieux, |
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Ces longs rideaux de pourpre étendus dans les cieux, |
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Ces portiques d'azur, de rubis et d'opale, |
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Ou ramenant le soir sa marche triomphale, |
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Le front ceint de rayons plus brillans que jamais, |
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Le roi puissant du jour rentre dans son palais ? |
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Spectacle de grandeur et de magnificence, |
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Long-tems notre œil ravi te contemple en silence ! |
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Mais las de tant d'éclat, enfin avec plaisir |
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Nous voyons du couchant la splendeur s'affaiblir, |
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Jusqu'à ce point douteux où la nuit solitaire, |
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Pour conquérir le ciel, n'a plus qu'un pas à faire. |
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Alors parait Phébé ; ses paisibles rayons |
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Vacillent dans les eaux, glissent sur les gazons, |
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Jettent au fond des bois, parmi les rameaux sombres, |
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Un jour aussi tranquille et plus doux que les ombres. |
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Quel éclat ! quel silence ! et quel calme enchanteur ! |
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Dieux ! voilà les plaisirs qui sont faits pour mon cœur ! |
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Quelle étoile sinistre, à me nuire obstinée, |
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En guerre avec mes goûts a mis ma destinée ? |
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Asiles du repos, champs, vallons écartés, |
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Votre ingrat possesseur cherche dans les cités |
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Un bonheur qui le fuit, et que cette retraite |
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Offre à si peu de frais à son ame inquiète ; |
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L'insensé ! de ces biens dont il est dédaigneux, |
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La moindre part, hélas ! aurait comblé mes vœux ! |
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Oh ! qui me donnera près d'une humble vallée, |
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Loin du chemin public, dans les bois reculée, |
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Une maison rustique au penchant d'un coteau ; |
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Quelques prés, un bocage, un limpide ruisseau, |
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Et des moissons assez de quoi nourrir leur maître ! |
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Alors, si près de moi, dans mon réduit champêtre, |
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Une épouse unissant la grâce à la raison, |
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Charme ma solitude et règle ma maison ; |
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Si le soir, près du feu, je puis voir mon vieux père, |
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Caresser mes enfans dans les bras de ma mère ; |
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Enfin, lorsque parfois daignant me visiter, |
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Témoin de mon bonheur, tu viendras l'augmenter, |
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Si ma table sans luxe abondamment pourvue, |
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Ne craint point d'un ami l'arrivée imprévue, |
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Que puis-je avoir encore à demander aux dieux, |
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Que de chanter leurs dons en vers mélodieux ? |
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Mais Paris me rappelle. Adieu, trop doux mensonges : |
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Mon destin fut toujours de n'être heureux qu'en songes. |
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Sachons aux lois du sort arranger notre humeur. |
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Patience, ici-bas, fait moitié du bonheur, |
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Et nul avec raison ne se plaint de la vie, |
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A qui de moins heureux peuvent porter envie. |
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