| ODES |
| ODE VI |
| A MONSIEUR DUCIS |
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SUBLIME esprit, noble courage, |
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Qui du ciel reçus en partage, |
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La lyre de Virgile et l'âme des Catons ; |
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Toi, de qui' la libre indigence |
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Des tyrans brava la vengeance, |
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Et sut, plus fière encor, fouler aux pieds leurs dons : |
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Ducis, tant qu'on vit ta patrie |
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Courber une tête flétrie |
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Sous le sceptre usurpé d'un cruel ravisseur, |
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Du fond de son humble retraite, |
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Ta muse inflexible et muette |
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D'un silence éclatant poursuivit l'oppresseur. |
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Tandis qu'un peuple entier d'esclaves, |
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S'applaudissant de ses entraves, |
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Aux faveurs du tyran vendait sa lâcheté, |
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Loin de cette foule servile, |
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Philosophe obscur et tranquille, |
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Tu cultivais les arts, la paix, la liberté. |
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Mais lorsqu'appaisé par nos larmes |
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Le ciel, après vingt ans d'alarmes, |
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Nous eut rendu le calme et le meilleur des Rois, |
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Tu quittas l'ombre et le silence ; |
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Tu parus, fier de voir la France |
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Heureuse et libre enfin sous l'empire des lois. |
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O tems d'un fortuné présage ! |
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L'abondance au riant visage |
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Vient embellir nos champs, enrichir nos cités : |
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Nos vaisseaux volent sur les ondes, |
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La paix fait fleurir les deux mondes, |
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Tout promet un long cours à nos prospérités. |
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Beaux jours ! où fuyez-vous si vite ! |
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Quel Dieu cruel vous précipite, |
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Et d'orages nouveaux charge déjà les cieux ? |
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Quelles effroyables ténèbres |
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Ont jeté leurs voiles funèbres |
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Sur l'antique palais des rois de nos aïeux ! |
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Toi dont la muse pathétique, |
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Peignit sur la scène tragique |
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D'Œdipe fugitif les royales douleurs : |
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Pour des disgrâces plus augustes, |
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Pour des maux plus grands, plus injustes, |
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De tes mâles pinceaux prête-moi les couleurs. |
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Faibles courages que nous sommes ! |
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Toujours au gré de quelques hommes |
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De maîtres et de lois nous verra-t-ou changer ? |
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Et les peuples, foule inutile, |
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Ne sont-ils qu’un troupeau servile, |
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Toujours livré d'avance à qui sait l'égorger. |
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Mais en vain un monstre parjure, |
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Armé d'audace et d'imposture, |
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Du fond de son exil nous rapporte des fers : |
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Insensé ! lorsque sur la scène, |
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Le ciel un instant te ramène, |
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C'est qu'il veut achever de venger l'univers, |
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Cours donc dans les plaines belgiques, |
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De nos calamités publiques, |
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Par un désastre affreux, va terminer le cours ; |
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Et que ta fureur infernale |
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Rencontre enfin l'heure fatale |
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Que tu sembles chercher et que tu fuis toujours, |
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Dieux, quelle épouvantable image ! |
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Cessez, ministres du carnage ; |
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Ses horribles destins enfin sont accomplis : |
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Il fuit ; sa perte est consommée, |
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Et partout la France charmée |
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Plante sur ses remparts la bannière des lis. |
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Ducis, prends ta lyre sublime, |
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Et que ton vieux sang se ranime |
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Pour célébrer ces jours de salut et de paix, |
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Mais à tes accens d'allégresse |
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Mêle des sons pleins de tristesse : |
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L'olivier croît pour nous au milieu des cyprès. |
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