| POÉSIES DIVERSES |
| BOUTS-RIMÉS |
| A MONSIEUR DUSSAULT, |
| Pour le jour anniversaire de sa naissance |
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O TOI, dont tout censeur, qui doit être, est, et fut, |
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Ne doit être, ne fut et n'est qu'à peine l'ombre, |
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Qu'entre nos beaux esprits si justement on nombre ; |
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Toi qui mets d'un seul mot nos auteurs au rebut, |
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Et ravis d'un seul mot leurs noms à la nuit sombre, |
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Critique né pour le salut, |
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Et pour la perte d'un grand nombre ; |
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Te voilà, cher Dussault, selon notre supput, |
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A cinquante ans moins deux arrivé sans encombre, |
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Neuf lustres et trois ans, c'est un assez beau but ; |
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Et plus d'un grand génie 'avant ce tems mourut. |
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Toi, n'en reste pas là ; que l'ange qui dénombre |
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Nos jours, et se tient à l'affût, |
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Toujours prêt à nous mettre à l'ombre, |
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Te laisse sans gravelle, asthme, toux, ni scorbut, |
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Buvant frais, digérant et choucroûte et concombre, |
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Démolissant pâtés, et mangeant le décombre, |
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Recevoir à cent ans encor notre tribut ; |
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Et qu'il t'envoie après, s'il veut, à Belzébuth. |
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