POÉSIES DIVERSES |
ÉPÎTRE A MONSIEUR DUCIS |
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Je n'ai point désiré l'éclat et les honneurs ; |
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L'or ne fut point l'objet de ma sollicitude. |
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Que font au nourrisson des immortelles sœurs, |
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Ami des doux loisirs et de la solitude, |
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Une opulente inquiétude |
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Et le faste importun du luxe et des grandeurs ? |
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O vous qui, du sommet de vos doctes collines, |
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Distribuez la gloire et l'immortalité, |
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Da génie et des arts protectrices divines ! |
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Au pied de vos autels du berceau transporté, |
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Si j'osai, jeune encor, célébrer vos mystères, |
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Si vos saintes faveurs me furent toujours chères, |
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Cachez-moi, j'y consens, dans le fond des déserts. |
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Loin du monde, étranger à toute la nature, |
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Dans vos doux entretiens je trouve l'univers. |
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Que faut-il au bonheur ? un ruisseau qui murmure, |
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Le silence des bois, et l'amour des beaux vers. |
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Mais, ô Muses ! daignez', dans ma retraite obscure, |
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M'instruire aux secrets de votre art ; |
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Et, comme un arbrisseau, dans un lieu solitaire, |
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Nourri des eaux du ciel et des sucs de la terre, |
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S'élève et fleurit à l'écart, |
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Puissé-je, cultivé par vos mains immortelles, |
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Étendre mes rameaux naissans, |
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Et me couvrir un jour de ces fleurs éternelles, |
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Qui durent sans vieillir, et qui, toujours plus belles, |
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Se rajeunissent par le tems. |
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Ce sont là tous mes vœux, c'est ma plus chère envie. |
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Dans ce lieu de passage, où m'a jeté le sort, |
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Que m'importe comment s'écoulera ma vie, |
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Si mes vers et mon nom triomphent de la mort ! |
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C'est ainsi qu'aux neuf sœurs j'adressais ma prière, |
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Quand tout à coup du haut des cieux, |
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Je vis dans des flots de lumière, |
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L'une d'elles descendre et paraître à mes yeux. |
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C'était celle, je crois, qui, si tendre et si fière, |
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Inspira parmi nous un Sophocle nouveau, |
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Quand d’Alceste et d'Œdipe il ouvrit le tombeau, |
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Ou que, nous remplissant des sublimes alarmes, |
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De la noire terreur, de la douce pitié, |
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Pour Macbeth expirant il fit couler nos larmes, |
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Puis sur un ton moins haut nous retraça les charmes |
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Et les soins consolans de la tendre amitié. |
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« Oui, par nous des grands noms la gloire est consacrée, |
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Me dit-elle, c'est nous qui des siècles futurs |
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Donnons à notre choix ou refusons l'entrée ; |
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Nous éclairons du tems les abîmes obscurs : |
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Nous faisons les héros, nous faisons les poètes. |
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Mais de ce feu sacré, de ces flammes secrètes, |
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Qui, malgré le pouvoir du dieu des sombres bords, |
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Ravissent les grands noms à l'empire des mânes, |
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Tout esprit n'est pas digne : et nos plus doux transports |
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N'ont plus rien d'immortel dans nos âmes profanes. |
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Subis donc tes destins. Dans la fleur de tes ans, |
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Goûte, sans trop de soin, nos faveurs passagères, |
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Et, sans trop de regret, vois tes feuilles légères |
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Plus vite encor que toi suivre les flots du tems. |
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Peu de noms sont faits pour la gloire, |
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Peu furent par les dieux promis à l'avenir, |
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Et le tien doit bientôt finir, |
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J'en pourrais cependant assurer la mémoire ; |
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Et, si par grâce un jour je daignais le placer |
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Dans les vers qu'à Ducis j'inspire, |
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Le tems, l'oubli, la mort y perdraient leur empire, |
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Et tous leurs vains efforts ne sauraient l'effacer, |
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La Déesse à ces mots quitta soudain la terre, |
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Et de loin dans les airs je la vis s'envoler, |
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Me laissant pour adieux un arrêt si sévère. |
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Devant vous j'ose en appeler. |
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Chantre éloquent d'Hamlet, que faut-il que j'espère ! |
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Deux vers pourraient me consoler. |
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Deux vers ! qu'un immortel vous est facile à faire ! |
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