| DISCOURS SUR LE BONHEUR |
| QUE PROCURE L’ÉTUDE DANS TOUTES |
| LES SITUATIONS DE LA VIE (1)
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| Me verò primùm dulces ante omnia Musœ. |
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Non, pour nous séparer, en vain l'on m'importune, |
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En vain d'un front riant la trompeuse Fortune |
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M'appèle sur ses pas vers des sentiers fleuris ; |
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Nous resterons ensemble, ô mes livres chéris ! |
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Tout entier à vous seuls dans cette solitude, |
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Je veux jouir en paix des douceurs de l'étude. |
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Je veux de vos leçons sans cesse me nourrir, |
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Je veux vivre avec vous, et près de vous mourir. |
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De la Déesse aveugle écoutant les promesses, |
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Assez d'autres sans moi chercheront les richesses ; |
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Assez d'autres des Grands brigueront la faveur, |
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C'est de vous, de vous seuls, que j'attends mon bonheur. |
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Plaisirs de la raison ! ô voluptés de l'âme ! |
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Sublime amour du vrai ! feu divin dont la flamme, |
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Dans les nobles esprits qui lui servent d'autel, |
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Brûle pour consumer ce qu'ils ont de mortel, |
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Qui des pertes des sens nourrit l'intelligence, |
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L'enivre et la ravit de sa propre excellence ! |
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Dans l'univers entier est-il des biens plus doux ? |
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Qu'il est digne d'envie, ô Muses, près de vous, |
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Celui qui, dans l'ardeur d'apprendre et de connaître, |
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De cette nuit confuse où le sort nous fit naître, |
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Avec de longs efforts, par degrés s'affranchit, |
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Et de trésors nouveaux chaque jour s'enrichit ! |
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Pour l'homme dépouillé de sa noble nature, |
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Il n'est point ici bas de félicité pure ; |
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Je le sais : toutefois ce roi dépossédé |
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De son rang sans retour ne fut point dégradé ; |
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De chaque bien jadis perdu par sa disgrace, |
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Dans son âme inquiète un besoin tient la place, |
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Et poussant vers ces biens un éternel soupir, |
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Il met toute sa joie à les reconquérir. |
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Ainsi l'âme, aspirant à sa clarté première', |
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Et s'indigne de l'ombre, et cherche la lumière, |
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Et, faite pour savoir, par l'étude à la fois |
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Retrouve son bonheur et recouvre ses droits. |
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Dans quel ravissement après vingt ans d'absence |
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Un exilé revoit les lieux de sa naissance ! |
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Quel bonheur on, éprouve à l'aspect d'un trésor |
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Perdu depuis longtems et qu'on regrette encor ! |
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De l'homme qui s'instruit, sublime et juste emblême ! |
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Dans chaque découverte il se trouve lui-même : |
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Aussitôt qu'à ses yeux brille la vérité, |
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De joie à son aspect et d'orgueil transporté, |
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Il reconnaît son bien, et, fier de son partage, |
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Il sent que sa conquête était son héritage. |
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Volupté ! qu'à l'envi les aveugles mortels |
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De leurs veux insensés fatiguent tes autels ; |
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Et, tandis que sans fruit invoquant leur idole, |
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Ils se tourmenteront pour une ombre frivole, |
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Puissé-je, seul et libre, habiter à jamais |
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Ces paisibles hauteurs, ces tranquilles sommets, |
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Ou, loin des vils soucis de l'humaine faiblesse, |
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Dans un calme éternel réside la Sagesse ! |
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Ouvrez-vous à mes yeux, ô temples éclatans ! |
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Solennels rendez-vous et des lieux et des tems, |
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Où ces mortels divins, que l'étude rassemble, |
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Méditent de concert, et s'éclairent ensemble. |
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Quels sublimes objets ! quels spectacles divers ! |
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Le monde et son auteur ! Dieu, l'homme et l'univers |
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Avec ravissement, sur cette vaste scène |
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Mon regard ébloui lentement se promène, |
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Et je trouve partout, dans ces nombreux tableaux, |
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De nouvelles leçons et des plaisirs nouveaux ; |
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Semblable au voyageur, qui le front dans les nues, |
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Debout sur l'Appenin ou les Alpes chenues, |
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Contemple au loin l'espace, et d'un œil enchanté, |
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Se perd dans l'étendue et dans l'immensité. |
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Ses annales en main, là l'histoire m'appèle, |
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Des siècles fugitifs confidente immortelle, |
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J'observe, à son flambeau, de vingt peuples épars |
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Le berceau, les progrès, les mœurs, les lois, les arts. |
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Ici croissent les uns, là les autres succombent ; |
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J'entends le bruit confus des empires qui tombent ; |
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Memphis, Athènes, Rome ont passé tour-à-tour, |
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Et, brillant un moment, nous passerons un jour. |
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Heureux quand du milieu des fureurs et des crimes |
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Je vois jaillir du moins quelques vertus sublimes ! |
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A de plus grands objets élevant ma raison, |
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Là Montesquieu m'enseigne, assis près de Platon, |
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Quelle loi, tour-a-tour dépendans, nécessaires, |
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De la société, nous rend tous tributaires ; |
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Quel besoin réciproque et quels liens secrets |
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Des sujets et des rois joignent les intérêts ; |
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Faisant chérir au peuple une juste puissance, |
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Placent sa liberté dans son obéissance ; |
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Et, par l'heureux secours d'un accord mutuel, |
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Font du bien de chacun le bien universel. |
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Que vois-je ! pénétrons sous cette voûte obscure : |
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Là, travaille en secret l'éternelle Nature ; |
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Là, sous de noirs rochers rayonnent les cristaux, |
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Ou dans de vastes lits s'étendent les métaux. |
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Là se durcit le fer, qui, sorti de la terre, |
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Armera la faucille ou le char de la guerre ; |
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Là naît l'or, don funeste et fléau précieux.', |
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Ah ! qu’exclu pour jamais de la clarté des cieux, |
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Ne peut-il dans le sein de la mine profonde, |
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Renfermer avec lui les maux qu'il fait au monde ! |
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Sur la terre bientôt, loin de ce noir séjour, |
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L'empire végétal me rappelle à son tour |
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Quelles plantes sans nombre ont peuplé les campagnes, |
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Croissent dans les vallons, et couvrent les montagnes ! |
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O Linnée ! apprends-moi leurs noms et leurs vertus, |
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Leur histoire, leurs mœurs, leurs destins, leurs tribus ; |
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Dans ces étroits canaux qui fait monter la sève ; |
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Pourquoi rampe le lierre, et le cèdre s'élève ; |
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Comment du même sol naissent en même tems |
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Et les poisons mortels et les fruits bienfaisans ; |
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Quel est cet arbrisseau qui végète et respire, |
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Citoyen indécis de l'un et l'autre empire. |
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Mais dequel mouvement sont animés les airs, |
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Les champs, les bois, les monts, les fleuves et les mers ? |
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Ce n'est plus la Nature immobile et muette, |
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Ce n'est plus de la vie une ébauche imparfaite ; |
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C'est la vie et l'instinct, et presque la raison, |
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Venez, guidez mes pas, Aristote et Buffon, |
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De ce règne nouveau montrez-moi les merveilles, |
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Les mœurs de la fourmi, les travaux des abeilles, |
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L'habitant d'un brin d'herbe et les monstres des eaux ; |
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Montrez-moi les instincts de ces charmants oiseaux, |
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Leurs penchans,leurs amours,leurs plaisirs,leurs voyages |
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Leurs polices, leurs chants, peut-être leurs langages ! |
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Admirables objets, tableaux intéressans |
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Toujours plus enchanteurs, toujours plus ravissans ! |
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| 125 |
Toutefois ce sont là de vulgaires miracles ; |
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La Nature m’invite à de plus grands spectacles. |
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Quel sublime mortel, d'un vol audacieux, |
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Avec lui tout-à-coup m'emporte dans les cieux ? |
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C'est Newton : je le vois qui couronne sa tête. |
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| 130 |
De mille astres brillants devenus sa conquête. |
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Dans le centre du monde, un compas à la main ! |
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D'un air tranquille et fier il s'assied, et soudain. |
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Tous ces globes, errans sous d’éclatantes voûtes, |
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A sa puissante voix reconnaissant leurs routes, |
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L'un par l'autre attirés, accomplissent leur cours, |
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Toujours près de le rompre et le suivant toujours. |
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Bientôt à mes regards des cieux inconnus s'ouvrent, |
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Des régions sans fin devant moi se découvrent, |
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Carrière illimitée, où, par les mêmes lois, |
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| 140 |
Mille univers flottans se meuvent à-la-fois. |
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Je vois de tous côtés, dans ces plaines profondes, |
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Autour d'autres soleils graviter d'autres mondes ; |
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Et, lorsque pour peupler les espaces déserts, |
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Je suis las d'enfanter de nouveaux univers |
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| 145 |
Le vide encor s'étend, et, dans son sein immense, |
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Par-delà l'infini l'infini recommence. |
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Éperdu je m'arrête, et j'aperçois par-tout |
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Dieu qui soutient, dirige, enferme et borne tout. |
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Mais au-dessus des cieux dans les degrés de l'être, |
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| 150 |
Et plus grand que les cieux puisqu'il peut les connaître, |
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Mon esprit étonné, lui-même s'offre à lui ; |
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Mystérieux abîme, où mon œil ébloui |
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Sous le voile sacré d'un éclatant nuage, |
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De la divinité découvre encor l'image. |
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| 155 |
Alors j'ose, en tremblant, contempler sa grandeur, |
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Et de l'éternité sonder la profondeur. |
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Mais ma faible raison se confond et succombe, |
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Et dans un saint effroi sur soi-même retombe. |
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Ainsi, mes livres seuls pour maîtres, pour témoins, |
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| 160 |
A l'étude en secret je consacre mes soins. |
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Mais puis-je t'oublier, riante Poésie, |
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Ma bienfaitrice, Ô toi dont l'aimable ambroisie. |
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M'enivra si souvent de célestes douceurs ? |
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Avec des soins divers, tes immortelles sœurs |
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| 165 |
Cultivent à l'envi l'intelligence humaine, |
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Et se sont du savoir partagé le domaine. |
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Chacune a ses travaux, son talent, son emploi, |
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Mais l'immense Nature est toute entière à toi. |
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Une lyre à la main, hôtesse passagère, |
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| 170 |
Tu parcours l'Univers d'une marche légère ; |
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Tu vas semant partout les plus riches couleurs ; |
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Les déserts sous tes pas se couronnent de fleurs ; |
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Je te vois d'une rose orner le front des Grâces, |
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Ou parmi les soleils planer dans les espaces, |
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| 175 |
Te plonger dans l'abîme, ou, d'une aile de feu, |
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Sublime, t'élancer jusqu'au trône de Dieu. |
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Tandis que sur les fleurs d'une vaste prairie. |
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Mille hôtes différens ont choisi leur patrie, |
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Que chacun, à la sienne attaché pour toujours, |
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| 180 |
Voit dans le même lieu naître et finir ses jours ; |
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N'en habitant aucune et les visitant toutes, |
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Et des pleurs de l'Aurore y recueillant les gouttes ; |
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L'abeille y vient chercher ce nectar précieux, |
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Qui charme les mortels et sert d'offrande aux Dieux. |
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| 185 |
Telle, ô Fille du Ciel, dans ta course brillante, |
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Les agrémens divers que chaque art nous présente, |
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Tu sais les recueillir et nous les rends plus doux ; |
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Chacun donne le sien, tu nous les offres tous. |
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Combien des faux plaisirs, dont la foule est avide, |
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| 190 |
Les charmes sont bornés et la fuite rapide ! |
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Ils dépendent du lieu, de l'humeur, du moment ; |
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La volupté d'un âge est pour l'autre un tourment. |
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Muses, dans vos faveurs vous êtes plus égales ! |
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Vous les versez partout de vos mains libérales ; |
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| 195 |
Le moindre des mortels jouit de vos appas. |
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Dans toutes les saisons et dans tous les climats, |
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Sous un ciel sans nuage, au milieu des tempêtes, |
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Vous nous offrez des fruits et des fleurs toujours prêtes. |
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Heureux qui dans l'éclat de ses beaux jours naissans, |
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| 200 |
Lorsque tout parle au cour, sollicite les sens, |
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Lorsque la volupté nous tend partout ses chaines, |
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Qu'en torrens embrasés le sang court dans nos veines, |
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Et que, de mille feux notre âme s'allumant, |
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Tout en nous est puissance, ardeur et sentiment ; |
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| 205 |
Heureux qui peut alors savourer vos délices, |
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Qui de sa vie en fleur, vous offre les prémices, |
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De loin sème avec vous pour une autre saison, |
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Et vous donne à régler son cœur et sa raison ! |
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Heureux encor, heureux, alors que les années |
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| 210 |
De l'homme déjà mûr fixent les destinées, |
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Celui qui dans vos bras cherchant un doux repos, |
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Y vient de tems en tems oublier ses travaux, |
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Son état ; ses projets, les affaires publiques, |
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Les soins ', peut-être, hélas ! les chagrins.domestiques. |
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| 215 |
Plus heureux, le vieillard, dans l'âge des dégoûts, |
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Qui, de tout dépouillé, retrouve tout en vous ! |
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Seul, souffrant, sans appui, réduit à sa faiblesse, |
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Quel baume adoucirait les maux de sa vieillesse ? |
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Le tems jusqu'en leur source a tari ses plaisirs, |
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| 220 |
Glacé son espérance et même ses désirs. |
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De ses sens tour à tour son âme abandonnée |
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En elle-même enfin languit emprisonnée, |
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Et même avant la mort semble déjà mourir. |
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Oh ! que vienne l'étude alors le secourir ! |
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| 225 |
Pour lui le monde entier renaîtra dans un livre ; |
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Insensible aux assauts que l'âge en vain lui livre, |
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Il peut braver l'ennui, le tems et sa rigueur ; |
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Son âme, en s'exerçant, entretient sa vigueur ; |
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Dans ses veines toujours un jeune sang bouillonne ; |
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| 230 |
Et Sophocle à cent ans peint encor Antigone ! |
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Mais voyez vous ce Grand, dans son farouche accès, |
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Qui fait fuir devant lui femme, enfans et valets ? |
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Aurait-il éprouvé quelque affreuse disgrâce ? |
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|
Le tems ne permet pas de sortir pour la chasse ; |
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| 235 |
Point de bal à la ville, ou de cercle à la cour : |
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|
Monseigneur avec lui doit passer tout le jour ; |
12 |
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De là naît en son cœur le soin qui le travaille, |
12 |
|
Et chacun doit trembler lorsque Monseigneur bâille. |
12 |
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Malheureux ! l'eut-on vu, victime de l'ennui, |
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| 240 |
Se tourmenter lui-même et tourmenter autrui, |
12 |
|
S'il eût, plus studieux, dans sa bibliothèque, |
12 |
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Appris de Cicéron, d'Horace ou de Sénèque, |
12 |
|
Qu'on peut seul avec soi passer une heure ou deux, |
12 |
|
Et, sans forcer un cerf, quand il pleut, être heureux. |
12 |
| 245 |
En ce moment peut-être il verrait dans l'histoire |
12 |
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A l'étude s'unir la grandeur et la gloire ; |
12 |
|
Le guerrier renommé, le grave magistrat ; |
12 |
|
Le brillant courtisan, le ministre d'état, |
12 |
|
Souvent loin du barreau, du conseil et des armes, |
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| 250 |
D'un docte passe-tems venir goûter les charmes, |
12 |
|
Oublier leurs emplois, ou, dans un doux loisir, |
12 |
|
Même en s'en délassant, s'instruire à les remplir ; |
12 |
|
Scipion et Térence, associant leurs veilles, |
12 |
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Richelieu disputant la palme des Corneilles ; |
12 |
| 255 |
Catinat dans sa terre, et Condé recueilli, |
12 |
|
Errant, César en main, au bois de Chantilly. |
12 |
|
Il verrait jusqu'au sein de la grandeur suprême |
12 |
|
Les Muses alléger le poids du diadème, |
12 |
|
Le sceptre a ses chagrins ; infortunés soucis |
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| 260 |
Que la tendre amitié n'a jamais adoucis ! |
12 |
|
Que je plains un monarque exilé sur son trône, |
12 |
|
S'il ne vient quelquefois, déposant sa couronne |
12 |
|
Dans ces écrits fameux d'âge en âge transmis, |
12 |
|
Parmi les morts au moins chercher quelques amis ; |
12 |
| 265 |
Oublier des grandeurs la triste inquiétude, |
12 |
|
Les humains, leur bassesse et leur ingratitude ; |
12 |
|
Ou même, environné des enfans des neuf sœurs, |
12 |
|
D'un plaisir partagé connaitre les douceurs, |
12 |
|
Et goûter en dépit de l'austère étiquette, |
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| 270 |
La seule égalité que son rang lui permette. |
12 |
|
Qui surpasse un mortel que la Muse chérit ? |
12 |
|
L'esprit dans tous les rangs est l'égal de l'esprit. |
12 |
|
|
« Pour les Grands, dira-t-on, rare et beau privilége, |
12 |
|
Qui leur donne les goûts et les mœurs du collége ; |
12 |
| 275 |
Ainsi, m'offrant partout des pédans à galons, |
12 |
|
De Vadius titrés vous peuplez nos salons. » |
12 |
|
De notre tems au moins ce ridicule est rare : |
12 |
|
Que de sots élégans pour un savant bizarre ! |
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Cléon même sait mieux, magistrat jouvenceau, |
12 |
| 280 |
Nous fredonner Grétry que citer d'Aguesseau. |
12 |
|
Eh quoi !d'ailleurs pour plaire et briller dans le monde, |
12 |
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Faudra-t-il de Damis l'ignorance profonde ? |
12 |
|
Sur le modèle heureux d'Horace et d'Hamilton, |
12 |
|
Ne peut-on plus unir l'étude et le bon ton ? |
12 |
| 285 |
Socrate quelquefois soupait chez Aspasie ; |
12 |
|
Et le brillant Boufflers fut de l'académie. |
12 |
|
|
Heureux donc à la ville et dans l'éclat des cours |
12 |
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Celui dont les neuf sœurs embellissent les jours ! |
12 |
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Bien plus heureux aux champs, qui, dans la solitude, |
12 |
| 290 |
S'est fait de leur commerce une douce habitude ! |
12 |
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Que, portant au hameau les mœurs de Sybaris, |
12 |
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Mondor bâille à Meudon, comme il bâille à Paris ; |
12 |
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Que toujours désœuvré, fuyant l'aspect d'un livre, |
12 |
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Sans le jeu qui l'ennuie il ne sache point vivre, |
12 |
| 295 |
Et qu'un double rideau ; des rayons du soleil ; |
12 |
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Quand midi va sonner, garde encor son sommeil. |
12 |
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Pour moi, si quelque jour, si d'un réduit champêtre, |
12 |
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Au gré de mes souhaits, le destin me fait maître, |
12 |
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Je veux ; bien plus habile à remplir mes loisirs, |
12 |
| 300 |
Que le temps trop rapide y manque à mes plaisirs. |
12 |
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O mes Auteurs chéris, venez dans mon asile, |
12 |
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Horace, Fénélon, La fontaine et Virgile ! |
12 |
|
Quel bonheur dans les champs nous allons éprouver ! |
12 |
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Que vous m'y ravissez !que j'aime à retrouver |
12 |
| 305 |
Ou la nature en vous, ou dans vous la nature ! |
12 |
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Tibulle, est-ce ta Muse, ou cette eau qui murmure |
12 |
|
De vos brillans tableaux, de ces brillantes fleurs, |
12 |
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Qui déploie à mes yeux les plus riches couleurs ? |
12 |
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Que ma ruche me plaît, doux chantre des abeilles ; |
12 |
| 310 |
Quand, ton livre à la main, j'en parcours les merveilles ! |
12 |
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Qu'avec plaisir je vois de superbes troupeaux, |
12 |
|
Ainsi que dans ces champs bondir sous tes pinceaux ! |
12 |
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Qu'avec joie, à l'abri sous un rocher sauvage, |
12 |
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Au ciel et dans tes vers j'entends gronder l'orage ! |
12 |
| 315 |
Le monde est dans l'effroi ; tout tremble, et de ton vers |
12 |
|
Le vol s'est arrêté : tout-à-coup dans les airs |
12 |
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Il répète, en tonnant, les coups de la tempête, |
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Et des monts foudroyés je vois fumer la tête. (2)
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Tant la Nature plait, tant l'art imitateur, |
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| 320 |
En peignant ses beautés sait enchanter le cœur ! |
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Doux plaisirs, eh ! combien vous l'êtes davantage, |
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Si quelque objet aimé près de moi vous partage ! |
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Un beau vers qu'on lit seul n'est goûté qu'à demi ; |
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Mais auprès d'une amante, et surtout d'un ami, |
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Corneille est plus sublime, et Racine est plus tendre. |
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O mon cher Édouard, combien j'aime à t'entendre |
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Tout-à-coup m'interrompre, et d'un ton animé, |
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Répéter après moi le vers qui m'a charmé ! |
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Qui de nous peut compter sur des jours sans nuages ! |
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| 330 |
Eh bien ! si du destin j'éprouve les outrages, |
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Si je suis par le sort, par les hommes trompé, |
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De coups plus déchirans, si quelque jour frappé…, |
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(Contre nos cours, hélas ! la fortune a tant d'armes) |
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Sur un tombeau chéri si je verse des larme |
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Muses, c'est vous encor qui serez mon recours ; |
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Je viendrai de l'étude emprunter les secours, |
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Près de vos favoris, dans vos doctes retraites, |
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Déposer le fardeau de mes peines secrètes ; |
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Et, dans leurs entretiens, mon courage abattu |
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| 340 |
Entendra retentir la voix de la vertu. |
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Eh ! quels soucis cruels, quelles douleurs amères |
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Ne sauraient adoucir leurs leçons salutaires ? |
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Voyageurs dans la vie, ils furent avant nous, |
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Presque tous malheureux et consolés par vous. |
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| 345 |
Pleurant dans votre sein je vois plus d'un grand homme. |
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La, Cicéron gémit sur sa fille et sur Rome ; |
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Ici, Quintilien,vous confiant ses pleurs, |
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Sent déjà quelque charme adoucir ses, douleurs ; |
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J'entends chanter le Dante errant et sans patrie, |
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Et toi, peintre immortel d'Armide et d'Herminie, |
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Homme, amant, citoyen, poëte infortuné, |
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Au fond d'un noir cachot seul, dans l'ombre, enchaîné, |
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On dit que les neuf Sœurs ont daigné le sourire ; |
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Et quelques sons encor échappaient à ta lyre. |
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| 355 |
Il est des tems affreux et des jours meurtriers |
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Où le malheur s'étend sur des peuples entiers. |
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Quand la Discorde, errant du milieu de nos villes, |
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Souffle partout la haine et les fureurs civiles, |
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Ou qu'épuisée enfin, ses efforts expirans |
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| 360 |
Pour couronner son œuvre enfantent les tyrans, |
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De qui dans l'univers implorer l'assistance ? |
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L'infortune est partout : nulle part l'espérance. |
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Le fer ensanglanté demande encor du sang, |
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La gloire et la vertu, le savoir et le rang, |
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| 365 |
Tout succombe ; mais loin de ces scènes tragiques, |
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Le sage s'est enfui dans les siècles antiques. |
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Demain son tour viendra ; mais, attendant son tour, |
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Il trompe l'infortune et lui dérobe un jour. |
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A Sparte, dans AthènesAthène, ou sur les bords du Tibre, |
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| 370 |
Malgré les oppresseurs il est heureux et libre. |
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Il consulte Socrate, il écoute Platon, |
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Il vit avec Pompée, et Brutus, et Caton ; |
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Son âme est leur amie et leur concitoyenne, |
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Au feu de leurs vertus il allume la sienne ; |
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| 375 |
Et, prenant des leçons de leur noble fierté, |
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Quand tout rampe ou fléchit, garde sa dignité. |
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Voyez-vous ce tyran ? la foule en vain l'ençense, |
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De Ducis, de Delille il entend le silence ; |
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Qu'il soumette à ses lois l'Europe et l'Univers |
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| 380 |
De leur muse inflexible il n'aura pas un vers. |
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Mais quel spectacle ici la Fortune m'étale : |
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Les sceptres sont brisés par sa rigueur fatale ; |
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Les peuples sont témoins de revers inouis, |
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Et d'exil en exil je vois errer Louis ! |
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| 385 |
O Muses, consolez son illustre infortune ! |
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Et jusque sur ces bords, favoris de Neptune, |
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Où la fière Albion rend au sang de nos Rois |
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Cette hospitalité qu'elle en reçut deux fois, |
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Muses, suivez ses pas ; d'une aimable princesse |
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| 390 |
Imitez, s'il se peut, les soins et la tendresse ; |
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Et si, dans l'heureux tems, dans le tems du pouvoir, |
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Sur les degrés du trône il vous a fait asseoir ; |
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Si, près de lui jadis, d'honneurs environnées, |
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Des rayons de sa gloire il vous a couronnées ; |
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| 395 |
Rendez-lui les présens que vous fit sa grandeur, |
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Sur son front dépouillé mettez votre splendeur ; |
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Faites que, dans l'éclat de sa noble misère, |
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De dix Rois ses vengeurs il paraisse le père ; |
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Et, le comblant enfin de vos dons les plus doux, |
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| 400 |
Méritez ce qu'un jour il doit faire pour vous. (3). ; |
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Tel est de vos bienfaits l'universel empire ; |
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Muses, dès le berceau, vous daignez nous sourire ; |
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|
En tous lieux, en tous tems vous marchez sur nos pas ; |
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A la ville, à la cour, au milieu des combats, |
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| 405 |
Dans l'asile des champs, sur de lointains rivages', |
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Vous savez enchanter tous les rangs, tous les âges ! |
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Douce société, commerce plein d'attraits, |
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Intéressant toujours, n'importunant jamais ; |
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Le cœur comme l'esprit se forme à votre école ; |
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| 410 |
Par vous croît le bonheur, le malheur se console, |
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La grandeur s'ennoblit ; vous ornez à la fois |
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La retraite du sage et le palais des Rois, |
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Et vous semez enfin tout le cours de la vie |
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De plaisirs sans remords et de biens sans envie. |
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| 415 |
Ah ! si le peuple entier de vos adorateurs |
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Pour prix de son encens obtient tant de faveurs, |
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A ces mortels, admis jusqu'en vos sanctuaires, |
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A ces Pontifes saints de vos divins mystères, |
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Qui par vous inspirés, vos flambeaux dans les mains, |
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| 420 |
Du pied de vos autels éclairent les humains ; |
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Quels dons réservez-vous, et de quelles délices |
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Savez-vous, doctes Sœurs, payer leurs sacrifices ? |
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Ineffables plaisirs du vulgaire ignorés ! |
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Oh, qui m'élèvera jusqu'à ces rangs sacrés ! |
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| 425 |
Que ne puis-je, au milieu de leur foule tranquille, |
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M'abreuver à longs traits du bonheur d'être utile ! |
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Que ne puis-je, à l'écart, sans soins, sans passions, |
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Oubliant et le monde et ses illusions, |
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Voir déjà, s'élançant des sphères éternelles, |
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Pour couvrir mon bûcher de ses brillantes ailes, |
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La gloire y recueillir mon immortalité, |
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Et la répandre au loin dans la postérité ! |
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Infortuné ! ! que dis-je, et quel espoir m'abuse ? |
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Reine des doux concerts, Calliope, ô ma Muse ! |
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| 435 |
O toi, qui d'un regard honoras mon berceau', |
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Que je veux invoquer jusqu'au bord du tombeau, |
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Viens, ah ! viens, de tes sœurs emprunte tous les charmes. |
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Vous avez, je le sais, essuyé bien des larmes ; |
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Vous avez soutenu des Grands dans leurs revers, |
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| 440 |
Des sages dans l'exil et des rois dans les fers ! |
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Pour des maux plus cruels aurez-vous un remède ? |
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Voyez ce malheureux que votre amour possède ; |
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Jeune encor, et déjà de langueur accablé, |
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Loin de vos bois chéris ses maux l'ont exilé. |
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| 445 |
Souvent son sang s'allume, et son œil étincelle ; |
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Il prend encor son luth ; mais sa force infidèle |
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De son enthousiasme a trahi les élans. |
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Ainsi le voyageur, dans des déserts brûlans, |
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Couché près d'une source où sa soif peut s'éteindre, |
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| 450 |
Dans d'impuissans efforts meurt sans pouvoir l'atteindre : |
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Adieu, plaisirs divins ! adieu, charmans accords, |
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Qui de son âme ardente enflammiez les transports ! |
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Adieu, chères erreurs ! adieu douce fumée ! |
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Songes de l'avenir, gloire, éclat, renommée, |
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| 455 |
Noble orgueil du talent qui croit sentir son prix ; |
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Et vous, ô ses travaux, vainement entrepris ! |
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On arrache sa lyre à sa 'main affaiblie, |
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Et, pour sauver ses jours, on vent qu'il vous oublie. |
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Eh ! que lui font sans vous des jours infortunés, |
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Dans l'éternelle nuit en silence entraînés ? |
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Lâches avis ! non, non, qu'il brille et se consume ! |
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C'est pour périr bientôt que le flambeau s'allume ; |
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Mais il brûle un moment sur les autels des dieux. |
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Voyez, quand le trépas va lui fermer les yeux, |
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Ce fils de qui l'on veut écarter une mère, |
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Contre son sein mourant il la tient, il la serre, |
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Il lui sourit encor, et, tranquille en ses bras, |
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De la mort qui s'avance il n'entend plus les pas : |
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Tel l'enfant d’Apollon, près de la rive sombre, |
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Embrasse encor la gloire, et s'attache à son ombre. |
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Fuyez, soucis cruels, fuyez, noires terreurs ; |
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Laissant à l'harmonie endormir ses douleurs, |
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Il veut, les yeux fixés sur les fleurs de la rive, |
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Livrer au fier torrent sa barque fugitive,() |
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Et dans l'abîme affreux mollement descendu, |
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Y disparaître enfin sans l'avoir aperçus |
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Sous ses doigts défaillans, à l'instant qu'il expire, |
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Un son mélodieux anime encor sa lyre ; |
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Et, bercé par la Muse, à son dernier moment, |
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Dans des rêves de gloire il s'endort doucement. |
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Ainsi, près des autels, de festons couronnée |
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La tranquille victime, aux Muses destinée, |
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Regardant sans effroi les sacrificateurs, |
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Tombe au milieu des chants, de l'encens et des fleurs. |
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Tel l'immortel oiseau de l'heureuse Arabie, |
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Lorsque pour la reprendre il va quitter la vie, |
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Se compose à lui-même un bûcher parfumé, |
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Où, des feux du soleil sans douleur consumé, |
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Il renaît tout à coup de ses cendres fumantes, |
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Et, dans des tourbillons de flammes odorantes, |
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Rajeuni par la mort, brillant et glorieux, |
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Il fait loin de la terre, et se perd dans les cieux. |
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