| LA FORÊT DES NYMPHES |
| TOMBEAU DE BAUDELAIRE |
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La tombe enfin l’exalte, et le vol des harpies |
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Tourne autour de sa main ténébreuse, où fleurit |
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Dans son papier sanglant le mortel manuscrit |
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Comme un autre cadavre habillé de charpies. |
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Sa Joie et sa Douleur le gardent, accroupies, |
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Et, les seins dans les mains devant lui qui sourit, |
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Se touchent, corps de pourpre et chair de son esprit, |
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Très précieux remords de ses jours très impies. |
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Mais lui, dieu de lui-même, unique, et sans aïeul, |
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Il songe à la beauté qui porte pour lui seul |
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Une flamme à son front ceint de verveine et d’ulve, |
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Succube qui descend dans le lac des péchés, |
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Et sous le voile noir de ses cheveux penchés |
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Parmi tous les iris cueille la sombre vulve. |
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