| LA FORÊT DES NYMPHES |
| LE PÊCHEUR |
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C’est un lac vert, toujours dominé par le chant |
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D’un dieu qui l’assombrit de toute sa personne. |
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Les joncs que Hadès fauche et qu’Artémis moissonne |
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Y luisent, plus pressés que les herbes d’un champ. |
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Un satyre debout et noir sur le couchant, |
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Portant le trident mince et la creuse nassonne, |
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Au bord de l’eau fertile où le cygne frissonne, |
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Guette la carpe brusque et le carquin méchant. |
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Il pêche, mais le bras des naïades ondoie, |
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Rassemble tour à tour et disperse la proie, |
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Nage, fuit, trouble l’eau nocturne, disparaît, |
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Et le filet qui sort de la fraîcheur lacustre |
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Ne jette sur la berge au bouc de la forêt |
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Qu’un insecte, écrasé dans les ongles du rustre. |
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