| LA FORÊT DES NYMPHES |
| JOUR D’HIVER |
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Nymphes en pleurs. Le vent disperse leur cortège. |
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La naïade allongée au creux des ruisseaux froids |
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Contre sa bouche bleue assemble ses dix doigts, |
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Et les satyres morts ont des tombes de neige. |
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La terre étrange comme un visage poudré |
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Est clarté sous la nuit et vaguement s’irise, |
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Champ pâle où tombera l’écharpe rose et grise |
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De l’aube, avec des fleurs de son geste égaré. |
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« Hélas ! quand l’Adonis aux bras lourds de rosées |
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Reviendra-t-il vers nous des plaines élysées ? |
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Ressuscite, Adoré qu’Élythris allaita ! |
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Hesper, attire-nous du souris d’une étoile ! |
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Nul ne verra-t-il plus de l’Olympe à l’Œta |
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La cérulée Iris arquer son triple voile ? » |
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