| LA FORÊT DES NYMPHES |
| LA FLÈCHE |
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Aurore. En chasse au bois ! C’est l’instant où l’on noue |
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Le cuir couleur de brume au lin couleur de jour, |
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Où l’on darde la flèche à plume de vautour, |
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Qui fait gémir la corde et frissonner la joue. |
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À travers la forêt, dans l’herbe, dans la boue, |
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Suivant la piste droite ou le brusque détour, |
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Toutes, sous l’arc de jonc comme l’enfant Amour, |
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Traquent le sanglier qui détale et s’ébroue. |
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La bête hurle. Une ombre éteint ses mornes yeux. |
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— Alors, laissant les sœurs dans le sang glorieux, |
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Loin de la troupe heureuse, Artémis conquérante |
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Vise un aigle ébloui dans l’air jaune, et souvent |
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Quelque flèche égarée aux surprises du vent |
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File à travers le ciel comme une étoile errante. |
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