| ASTARTÉ |
| LE GESTE DE LA LANCE |
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À Ferdinand Herold.
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Naïf, aux yeux à fleur de tête et grands ouverts |
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Il a taché de sang le vol sacré du Cygne |
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Mais il pleure, le Fou, le Pur… |
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Une procession lente de chênes verts |
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S’ébranle vers la nuit où va rougir le Signe. |
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Sur le lys qui descend d’avoir regardé Dieu |
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Ne prévaudront les roses ni les chairs fleuries. |
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Il sait par la pitié la Blessure, et le Feu |
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Jailli des trous d’enfer par les sorcelleries. |
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Et la Femme aux yeux d’ombre en qui vivait l’effroi |
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D’avoir étreint dans ses genoux dressés le Roi, |
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Se prosterne entre ses cheveux de Madeleine. |
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Sanctus et hosanna vers le preux Parsifal |
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Qui, marchant sur les fleurs dans le soir triomphal, |
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Brandit à bout de bras vers le Graal la Lance ! |
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