| ASTARTÉ |
| ÉMAUX SUR OR ET SUR ARGENT |
| I |
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Ô gloire et nuit des eaux ! mare aux lueurs livides ! |
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Vol de nénufars blancs entre deux ciels de soir |
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Immobiles, crépusculaires… Ô miroir |
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Orageux du soleil couchant sur les champs vides. |
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Ombre d’eau corrompue, éblouissement noir… |
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Ô fauve amas d’inextricables longues pailles. |
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Lumière en floraison dans la lumière. Essor |
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D’aurore foisonnante aux flammes des broussailles |
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Écumantes parmi la sueur de messidor. |
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Ô, silence ! — rayons dardés hors du mirage |
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Où des éclats d’étoile ont gravé leur sillage |
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Car c’est l’immense paix du ciel nocturne, encor. |
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Et voici qu’en mes bras de brume, soulevée, |
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Réfléchissent la gloire et l’étoile arrêvée |
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Tes longs yeux verts stagnants sous des frondaisons d’or. |
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| II |
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C’est un lys, une fleur vivante, une corolle |
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Chaude, et qui respire, et qui palpite, et qui bat. |
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Ô rougeur que nul midi de feu n’étiole ! |
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C’est la fleur turgescente et jeune qui tomba |
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Des cheveux de la Nuit sur ta beauté d’Idole. |
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Sa volupté nocturne a gardé pour les sens |
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La féminine odeur des corolles sacrées |
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Et dans l’air où fraîchit la douceur des soirées |
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Je rêve errer sur elle un bleu brumeux d’encens. |
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C’est pourquoi de ta fleur de chair endolorie |
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Je veux faire un lys froid comme une pierrerie, |
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Pourpre comme la lune à l’horizon naissant |
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Calice de rubis comme une fleur d’étoile |
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Chair de vierge fouettée avec des flots de sang |
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Ta bouche rouge et blanche et toute liliale. |
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| III |
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Pour cuirasser ton cœur contre ma faible main, |
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Telle que les Vertus des hautes mosaïques |
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Tu dresses fortement sur ton torse hautain |
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Deux grands casques de guerre aux crêtes héroïques |
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Et ton poitrail surgit comme bardé d’airain. |
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Mais parfois tes fureurs durant les nuits cruelles |
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Se couchent au niveau de mes lèvres d’enfant, |
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Et tu daignes fléchir sur ton corps triomphant |
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L’éclosion sereine et vaste des mamelles. |
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Je te regarde alors sous ton bras indolent, |
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Et je cherche, étendu devant tes chairs païennes, |
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Vierge ! quelle Amphitrite aux mains céruléennes, |
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Quelle Thétis distraite, avec un geste lent, — |
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De ses doigts bleus encoreencor des glauques empyrées |
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Stria l’or de tes seins d’artères azurées. |
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