| ASTARTÉ |
| LA DANSEUSE |
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À Oscar Wilde.
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Elle tourne, elle est nue, elle est grave ; ses flancs |
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Ondulent d’ombre bleue et de sueur farouche. |
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Dans les cheveux mouillés s’ouvre rouge la bouche |
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Et le regard se meurt entre les cils tremblants. |
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Ses doigts caressent vers des lèvres ignorées |
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La peau douce, la chaleur molle de ses seins. |
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Ses coudes étendus comme sur des coussins |
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Ouvrent le baiser creux des aisselles dorées. |
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Mais la taille ployée à la renverse, tend |
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Le pur ventre, gonflé d’un souffle intermittent, — |
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Et sous l’arachnéen tissu noir de sa robe |
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Ses bras tendres, avec des gestes assoupis, |
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Ses pieds froids sur les arabesques des tapis |
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Cherchent l’imaginaire amant qui se dérobe… |
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