| PREMIERS VERS |
| LE SOIR À LA CAMPAGNE |
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Tout est silence et calme, et les vents sont tombés. |
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Les arbres onduleux ont étendu leurs branches, |
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Et le soleil, dardant ses rayons orangés, |
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Incendie au couchant les longues fermes blanches. |
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Les ombres sur le sol rampent démesurées ; |
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Et les filles des champs, revenant du lavoir, |
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Foulent de leurs pieds nus les terres labourées, |
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Alanguissant le pas dans le calme du soir. |
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Les humides prairies au couchant étendues |
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Se voilent de vapeurs qui montent lentement |
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Et vont couvrir bientôt les terres disparues |
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Sous les brouillards bleuis qui tremblent faiblement. |
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Le ciel est rose tendre et l’azur sans frissons. |
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Au ras du sol mouillé l’ardent soleil flamboie, |
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Et la nuit toute grise envahit les sillons |
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Et atteint chaque chose et la baigne et la noie. |
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Oh ! quel bonheur tranquille !… Hélas ! est il possible |
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Que ce que je sens là se soit toujours senti, |
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Que tous les jeunes gens au cœur tendre et sensible |
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Au spectacle du soir se soient émus aussi ! |
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Que mon enthousiasme ardent et poétique |
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Pour tout ce que je sens ne soit pas même à moi, |
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S’étant développé de manière identique |
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Chez tous les jeunes gens d’après la même loi ! |
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Oh ! rien d’original ! Rien de nouveau !… J’enrage ! |
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Rien qui ne se soit vu ! Rien qui ne se soit dit ! |
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Et pas un sentiment qui n’ait eu son langage ! |
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Pas un état d’esprit qu’un penseur n’ait traduit ! |
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Hélas ! Je suis banal quand je veux exprimer |
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Que le printemps est doux, que les filles sont belles, |
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Que j’ai besoin de jouir, que j’ai besoin d’aimer, |
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Et que les nuits d’été semblent surnaturelles ! |
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L’amour, brutalité ! Le printemps, lieu commun ! |
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Eh bien ! moi, j’ai besoin de parler de ces choses, |
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Des immenses forêts, de leur âcre parfum, |
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De la nuit et du soir, des femmes et des roses ! |
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Et je veux découvrir des accents inconnus |
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Pour peindre les bonheurs énormes de la vie |
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Et pour chanter enfin mes désirs éperdus, |
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Mes enthousiasmes fous et ma joie infinie. |
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La jeunesse et l’amour débordent de mon âme, |
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Et la sève envahit mon corps de dix-sept ans, |
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Et j’ai besoin d’aimer, d’adorer une femme, |
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Car mon âme s’emplit des souffles du printemps ! |
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Dizy,
6 avril 1888.
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