| PREMIERS VERS |
| AMBITION |
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Mon Dieu ! suis-je un poète, et serai-je plus tard |
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Un de ces écrivains qu’on admire et qu’on aime, |
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Sur qui le monde entier tient fixé son regard, |
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Immortel créateur d’un immortel poème ? |
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Dante ! Arouet ! Goethe ! Victor Hugo ! Ronsard ! |
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Serai-je comme vous idolâtré moi-même ? |
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Un peuple ivre de joie, enthousiasmé, hagard, |
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Va-t-il ceindre mon front d’un flamboyant diadème ? |
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Non. Cela ne se peut. Pour toute ambition, |
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Je voudrais seulement qu’un jour mes poésies, |
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Dans un in-trente-deux, en fine impression, |
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Ô suprême bonheur ! — soient aimées et chéries |
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Par quelque jeune fille au sourire charmant, |
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Qui me lise en cachette et m’embrasse en pleurant. |
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19 mars 1888.
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