| PREMIERS VERS |
| PREMIÈRE SEXTINE |
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Des frissons froids, plissés brusquement sur la mer ; |
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Le blanc silence ; un vent désolé : c’est l'hiver. |
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Le crépuscule éteint qui sombre dans la nue |
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A fini d’éclairer les flots de teintes chair ; |
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Et le soleil est mort dans la profondeur nue |
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Parmi les frondaisons de la flore inconnue. |
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Alors, dans le silence, une voix inconnue |
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S’éleva lentement ; et je vis de la mer |
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Surgir une sirène, incorruptible et nue, |
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Qui parmi le brouillard épars au vent d’hiver |
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Avait des fleurs de givre aux pointes de sa chair |
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Et s’argentait plus blanche aux blancheurs de la nue. |
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Une bourrasque vint qui dissipa la nue. |
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Tout s’éclaircit. Je vis resplendir l’Inconnue. |
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La banquise était moins neigeuse que sa chair. |
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Elle errait comme un bloc de glace dans la mer, |
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Sous la lueur navrante et morte de l’hiver |
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Dressant hors des flots noirs sa virginité nue. |
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Et vers les cieux lointains, vers la nuit vide et nue, |
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Vers les astres rêvés, obscurcis par la nue, |
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Mondes cristallisés dans l’éternel hiver, |
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Vers l’éther pur où souffle une brise inconnue, |
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Vers un bleu plus profond que le bleu de la mer, |
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Dans un baiser plus long que les baisers de chair. |
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Elle, avec un frisson qui fit trembler sa chair |
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De sa jambe splendide à son épaule nue, |
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Émergea tout entière et prit pied sur la mer. |
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La désolation qui tombait de la nue |
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Semblait ravir son corps d’une joie inconnue, |
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Et ses yeux grands ouverts ne voyaient pas l’hiver. |
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Elle exultait ainsi, toutes les nuits d’hiver, |
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Sous l’ouragan glacé pétrifiait sa chair |
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Et plongeait comme un roc dans la mer inconnue. |
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Mais seule, cette nuit, sur l’immensité nue |
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Elle monta, resplendissante, vers la nue |
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Et disparut, laissant l’ombre envahir la mer. |
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La mer sombre reprit sa tristesse d’hiver. |
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Dans la nue avait fui sa déesse de chair, |
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Et l’onde nue hurlait une plainte inconnue. |
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12 avril 1890, Minuit.
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