| DERNIERS VERS |
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À chacun de mes jours qui tombe, |
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Mon pied, qui ne s’en défend plus, |
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Fait un ferme pas vers la tombe. |
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Mes grands jours sont-ils révolus ? |
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Mais je n’ai pas fini de vivre, |
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Et tout chez moi n’a pas péri ; |
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Même, il est là le meilleur livre, |
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Le seul que j’aie encore écrit. |
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Hélas ! que sais-je de ma vie ? |
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Triste, sans espoir, sans envie, |
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Je la continue en marchant |
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Sur cette magnifique arène |
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Qui fut si longtemps souveraine : |
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Je bêche encor mon propre champ. |
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12 mars 1924.
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